Quins tan segurs consells vas encercant

¿Quins tan segurs consells vas encercant,
cor malastruc,
enfastijat de viure,
Amic de plor e desamic de riure?
¿Com soferràs los mals qui et són davant?
Acuita't, doncs, a la mort qui t'espera.
E per tos mals te allongues los jorns:
aitant és lluny ton delitós sojorns
con vols fugir a la mort falaguera.

Braços oberts és eixida a carrera,
plorant sos ulls per sobres de gran goig.
Melodiós cantar de sa veu oig,
dient: "Amic, ix de casa estrangera.
En delit prenc donar-te ma favor,
que per null temps home nat l'ha sentida,
car jo defuig a tot home que em crida,
prenent aquell qui fuig de ma rigor".

Ab ulls plorant e cara de terror,
cabells rompent ab grans udolaments,
la Vida em vol donar heretaments
e d'aquells dons vol que sia senyor,
cridant ab veu horrible i dolorosa,
tal com la Mort crida al benauirat
(car si l'hom és a mals aparellat,
la veu de Mort li és melodiosa).

Null hom conec o dona a mon semblant,
que, dolorit per Amor, faça plànyer;
jo són aquell de qui es deu hom complànyer,
car, de mon cor, la sang se'n va llunyant.

Llir entre cards, l'hora sent acostada
que civilment és ma vida finida:
puix que del tot ma esperança és fugida,
ma arma roman en aquest món damnada.

Ausiàs March

Nada más lejos, o el grito de las sinrazón

Eran casi las cinco y la conversación no daba de sí, las dos estábamos como en otro planeta. La calefacción brillaba por su ausencia y el cuerpo me recordaba que este año la primavera tardaba en llegar. “Jefe, otra manzanilla, con un chorrito de anís. Y tu, niña, ¡¿te tomarás otro café?! Aunque no te quite el sueño no es bueno, te tomaste uno ya, y era doble, te gustan las cosas con carácter para según qué”. Te mosqueaste y me supo mal, sabes que no tomo café porque me sienta horrible, y las infusiones sin el toquecito parecen agua.

El camarero nuevo tiene un aire interesante, pero parece que le de miedo servir las consumiciones, estará atontado como el ambiente del local. Durante un segundo, quizá por el anís y tu cafeína, nos olvidamos que estabas cansada del curro y que mis exámenes de invierno habían sido menos buenos de lo esperado. Que si los hombres mucha boca pero no están liberados sexualmente, que si hay que saber valorar la amistad, que basta ya de tanto ocio para tontos, que si…

La luz ya no entraba por los balcones y mi reloj de estudiante me mandaba a la cama, al despedirnos te recordé que debíamos hablar sobre lo que dijo María el sábado, antes de marearse saliendo del bareto de los chupitos, eso del Círculo de Mujeres, tías normales que viven para el mañana mejor. Estuvo fina la niña. Unas risas, dos besos y pa casa.

No había manera de dormir, el estómago me ardía y el examen de Bio Animal se repetía en mi cabeza, era de sobresaliente, y por esa menudez me quito un maldito punto, un notable en el expediente por los ovarios de la profe. Jeje, que gracia María, lo del Círculo de Mujeres es buena idea, una paja mental divertida. Con las amigas, chicas de barrio, de la gran ciudad, dar vueltas irónicamente sobre que podemos hacer la gente normal para mañana, pasado, el otro y el otro vivir todas un poco mejor. Ésta, a veces le gusta hacernos tragar eso de que es la rubia tonta del grupo. Seguro que ni se fijó en que decía, des que está con el tipo ese parece la más lista, todo postín.

Llegué tarde, venía del centro, des que la Rosa Mari cerró cada vez hay que ir más lejos para depilarse sin dejarse el sueldo. “Jefe, una manzanilla, con un chorrito de anís y un par de cubitos. Y tu niña, sigues con el café? Vale, ahora es doble y con hielo, un poco de variedad, tienes razón. Cualquier día te pilla una taquicardia con tanta cafeína.” Reíste, hacía tardes que no te veía reír. Entre el curro en la oficina, que te dan cada día las tantas y el rollo cansino de María y las demás, te están jodiendo las primeras semanas de terracitas, minifalda y sueños playeros.

Que si el discurso postmoderno de Carla, Carlos para las amigas (vale joder, sabes que no tengo nada contra las lesbianas pero es pesadita), las otras todo el día alabando y razonando desde las alturas su heterosexualidad, el novio de María que va de integrao y de gallito (como si lo escuchara “cualquier día cogéis el coche y os llevo de tapeo en Logroño o en Pamplona y quedareis como reinas, ¿verdad María?"). Es el colmo, se las quieren dar de lo más puesto de la zona oeste de la ciudad

Tienes toda la razón, hoy pago yo la ronda, por haberte soltao, que ya te tocaba quedarte a gusto contigo misma y con las demás. A ver cuando mandas a tomar viento los del curro.
Estuvo bien la tarde del sábado.

Del amor, según Pío Baroja

Extracto de la obra de Pío Baroja El árbol de la ciencia. Seguramente parafrasea a Schopenhauer. Como mínimo seguro que da pie a pensar, volver sobre Los amantes de Magritte y sacar alguna que otra reflexión...

- Y usted, don Andrés, que es un sabio, que ha encontrado esas teorías sobre el amor, ¿qué es eso del amor?

- ¿El amor?
- Sí.
- Pues el amor, y le voy a parecer a usted un pedante, es la confluencia del instinto fetichista y del instinto sexual.
- No comprendo.
- Ahora viene la explicación. El instinto sexual empuja al hombre a la mujer y la mujer al hombre, indistintamente; pero el hombre, que tiene un poder de fantasear, dice: esa mujer, y la mujer dice: ese hombre. Aquí empieza el instinto fetichista; sobre el cuerpo de la persona eligido porque sí. se forja otro más hermoso y se le adorna y se le embellece, y se convence uno de que el ídolo forjado por la imaginación es la misma verdad. Un hombre que ama a una mujer la ve en su interior desformada, y la mujer que quiere al hombre le pasa lo mismo, lo deforma. a través de una nube brillante y falsa, se ven los amantes el uno al otro, y en la oscuridad ríe el antiguo diablo, que no es más que la especie.
- ¡La especie! ¿Y que tiene que ver ahí la especie?
- El instinto de la especie es la voluntad de tener hijos, de tener descendencia. La principal idea de la mujer es el hijo. La mujer, instintivamente, quiere primero el hijo; pero la Naturaleza necesita vestir ese deseo con otra forma más poética, más sugestiva, y crea esas mentiras, esos velos que constituyen el amor.
- ¿De manera que el amor, en el fondo, es un engaño?
- Sí, es una engaño como la misma vida; por eso alguno ha dicho, con razón: una mujer es tan buena como otra, y a veces más; lo mismo se puede decir del hombre: un hombre es tan bueno como otro, y a veces más.
- Eso será para la persona que no quiere.
- Claro, para el que no está ilusionado, engañado... Por eso sucede que los matrimonios de amor producen más dolores y desilusiones que los de conveniencia.
- ¿De verdad cree usted eso?
- Sí.
- Y a usted, ¿qué le parece que vale más, engañarse y sufrir o no engañarse nunca?

Villancico de Boscán

Por seguir (o cerrar) este ciclo de poemas, me gustaría compartir uno de los que me sedujo y acercó a Boscán (Joan Boschá), a veces olvidado por la sombra de Garcilaso, amigo de éste.

Si no os uviera mirado
no penara,
pero tampoco os mirara.

Veros harto mal á sido,
mas no veros peor fuera;
no quedara tan perdido
pero mucho más perdiera.
¿Qué viera aquél que no os viera?
¿Cuál quedara,
señora, si no os mirara?

Retrato

Otro poeta exiliado, enterrado en Cotlliure... Me encanta su poesía, y este poema en particular...

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

Sé todos los cuentos

Un poema de León Felipe, otro hombre cuyos versos se gestaron en la lejanía del exilio...

Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.

Parerga y Paralipómena

Un misil de Schopenhauer...

"Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas."

Síntesis sonética

Sorprendidos, mis ojos, se quedaron,
los labios, por asombro, enmudecieron,
vieron más que esperaron
aquéllos, y éstos tanto más rieron,
que hasta a llorar llegaron
con lo que Edmundo y Shelley escribieron.

Fue, sin duda, una pausa en el trasiego,
un momento imprevisto de descanso
el que inspiró –no niego-
la escritura feliz, de corte manso,
de tamaña poesía,
tras la que volverían
a la Carne, tal vez con más apego.
Extraña la razón del que la niega
y es a la Carne, al fin, a quien se entrega.

Es por ello, con forma de soneto,
que haré un intento efímero (prometo)
por responder a esfuerzo tan loable
y explicar con notable
síntesis de conceptos
la ideología, el Zeitgeist y los preceptos…

...

Edmundo V

Tu pensar es etéreo, aunque reposa
por dialéctico modo en un sustrato;
hay dos mundos que están haciendo un trato:
el concepto volátil y la cosa.

La sustancia, sin más, es deshonrosa,
no consigue explicarnos el relato;
inútil reducirlo todo a un dato,
y más si emerge de una dama hermosa.

Tú vives sin esencias naturales,
autoreconocido permanente
en un fractal revés antropológico.

Del animal te quedan las señales
pero llegaste a ser, abruptamente,
un animal, tal vez, aunque ideológico.

Ender el Xenocida

Es mi pensar efecto mensurable,
mi cuerpo un azaroso resultado,
pero ese azar, como al tirar un dado,
es, por esencia, matematizable.

Hay sólo un mundo, y éste es alcanzable,
todo está de lo mismo conformado:
ningún dualismo, aunque sea refinado,
se ajustará mejor que una variable.

Existe lo real, y a ello tendemos,
traumático final cuando esté muerto:
tu sustrato, mi azar, es lo que manda.

Tú llamas mundo a aquello que no vemos,
pero una causa en todo he descubierto
si avanzo el paso que tu fe desanda.

...

Espero que estos versos hayan sido
un digno corolario a vuestro acierto,
y consiguieran, siempre agradecido,
a pecho descubierto,
y eludiendo las prisas,
arrancar las sonrisas
que vuestras bellas bilis cerebrales
dispensan por efluvios naturales.

Sin más, por despedirme algo travieso,
permitidme un segundo:

mando un abrazo a Edmundo,
a Shelley un beso,
a German, el más grande, una colleja,
a Kitian un sopapo cariñoso,
un Buenafuente! a Iván, si es que se deja,
a Jonha un apretón respetuoso,
el vaso existe! y mucha policía!
a Rick, el de Badía,
y a ferri una razón contradictoria,

…y así, fin de la historia.

El poeta cuántico.

Ender el Xenocida

Para el más loco de todos de este querido Club; Para que luego no diga que ya no escribo.

Ahí va Ender,
coleta al viento,
verbo fácil,
poeta naturalista.

¿Dónde guardas tu ingenio?
¿Dónde tu música? ¿Tu verso?
¿Son simples conexiones,
cortocircuitos neuronales
batiéndose al unísono
sin ton ni son
sin son ni ton?

Si tu pensar es segregado
por una bilis cerebral,
¿cómo mirarse puede
a sí misma la mera electricidad?

Ender, amigo nuestro,
a justo título poeta,
inigualable con las cuerdas,
domador de versos,
no cerques ni limites
la libertad de tus palabras
a la carne muerta,
a la ilusión carnal
del simple cuerpo,
del simple animal.

Finde a Ogassa

Hola companys! He pensat en organitzar una sortida del Club a un bonic poblet del Pirineu ripollès anomenat Ogassa-Surroca. Allà tenim una casa, muntanyes, prats i un munt de possibilitats per fer excursions, omplir-se la panxa d'embotits o ehhh... directament no fer res.

El dia de la sortida esta obert, però havia pensat que el millor seria d'aquí 2 o 3 caps de setmana, a finals de Juny. A la casa hi poden dormir fins a 8 persones sense problemes, això no es inconvenient, i evidentment esteu tots convidats!! :)