Fiesta fin de año

Se avecina el 31 diciembre, dia de despedir el año y dar la bienvendia al entrante. POr lo tanto es costumbre hacer una gran fiesta.

Este año noto que será algo peculiar dicha fiesta, espero que para bien: Por ello tenemos al fabuloso DJ' KiTiaN que nos pondra un repertorio musical para mojarse los dedos. Quien quiera alguna musica o canción en concreto que lo diga ene ste posta antes del 31 al medio dia, si no, no creo que este en la lista de mis canciones para "pinchar" xDD

Rogamos a los asistentes de la fiesta Al palacio Del COnde MOntecristo que los que puedan traigan una botella cava, aunque sea malo, aparte de el mandato que se le mandó. Intentaremos hacer una buena sangria de cava, con el Chef KitiaN y el Poeta Cuántico.

Y que cada uno cumpla sus papeles y ha pasarselo lo mejor posible!!!!!!!!
Saludos y gracias por aceptarme ene ste club de Luna Llena, que aunque a veces no se vea... siempre lo esta ;)

KiTiaN

Jornadas de formación: «Repetir Marx»

Os informamos de que el Club de la Luna Llena prepara unas Jornadas de formación de filosofía marxista en Terrassa.

Este curso constará de 6 sesiones de 2 horas cada una, con 20 minutos de descanso en el intermedio.

Estos talleres los haremos los domingos a partir de las 11h de la mañana.

Las fechas serán:

• 18 y 25 de febrero
• 4, 11, 18 y 25 de marzo

El título de estas jornadas será: «Repetir Marx»

Este seminario constará de tres temas básicos de estudio:

• Materialismo filosófico
  
  
• Primacía de la materia.
• Dialéctica entre corporeidad e idea, entre situación e ideal.
• Dialéctica vs Metafísica.
  
• Cosificación de ideas. Feuerbach y la deconstrucción de la idea de Dios.

• Ideología
  
  
• La Ideología no tiene historia (sentido negativo, sentido positivo).
• La Ideología como soporte que asegura la Reproducción del Capital.
• La interpelación Ideológica.
  
• La ficción teleológica.
• Dos conceptos de Ideología: Representación Imaginaria vs Moral.
  

• Materialismo Histórico
  
  
• Categorías fundamentales (relaciones sociales de producción, fuerzas de producción, clase social, coyuntura...).
• Interpretación mecanicista y no mecanicista de la "Ley de correspondencia".
• El fetiche de la Mercancía, su relación con la Ideología.
• La plusvalía, su relación con la Ideología.

Más adelante volveremos a recordaros estas jornadas para que podais asistir. Si teneis alguna duda consultar con clublunallena[at]gmail.com .

Os informamos también de que en el futuro pensamos hacer jornadas de formación que aborden pensadores tales como Althusser, Freud-Lacan, Newton, Einstein, Bohr, Richard Stallman, Watson y Crick, Cervantes, Miguel Hernández, Pedro Salinas y otros. Nuestro interés es multidisciplinar.

Aprovechamos para desearos unas felices y ateas fiestas, y un próspero año nuevo lleno de Revoluciones.

La culpa por la que vives no la quiero yo

Los sueños que tú me robaste,
se fueron contigo, entre remolinos,
recorriendo el océano hasta esa isla
de alegría, colorido, ideal, salsa y ron.

Ese paraje celestial que embrujaba,
tornose opaco, grisaceo y superficial,
lo colmaste tú de vanas mentiras,
de crueles perfidias y engaños,
de anhelos lascivos, ¡ vampira !

Primero avisaste, después ya no,
te alerté yo luego pero aún así, así,
continuaste, en silencio, sin decoro.

Espero yo aún esa notícia tuya,
me hubiera permitido comprender,
y ahora, vista su luz entre confidencias,
se me muestra lo atroz de su falta.

Menudo monigote preso de engaños,
¡ menudos monigotes todos !
de un capricho pasajero que te evitaba
y aún así, así, repetías una y otra y otra,
siempre lo mismo, hasta que ahora,
una vez más, otra vez, así, otra.

La culpa por la que vives no la quiero yo,
me quedo con tú imagen espectral,
esa ilusión con que te pensaba,
no aquello que estabas siendo,
ésta otra para ti, como también para ti,
yo, así tal cual, transparente, cristalino,
sin mácula ni engaños ni vida subterránea.

Acertijo para mis amigos pajaritos xD

Hay dos puertas, y una de esas puertas, és la buena. En cada puerta hay un vigilante, uno de ellos, siempre te dirá la verdad, y el otro siempre te mentirá. Tienes que descubir cual de esas dos puertas es la buena, para ello tendrás que hacer solamente UNA UNICA Y MISMA pregunta a los dos porteros, para descubrir que puerta es la BUENA, solo una pregunta es la válida. Ir poniendo vuestras respuestas, y ya os daré el final del acertijo! Suerte compañeros jaja

¿Qué sentido tiene la muerte para un loco triste?

"La vida es más compleja de lo que parece"(Jorge Drexler)

Lo Real es aquello que nos aterroriza, aquello que no puede ser dicho al completo, lo que escapa al lenguaje y que, por ello mismo, aparece como fantasma que nos coloca en el borde del abismo, que nos sitúa en la artificialidad de todo orden simbólico, de toda realidad. Lo Real señala siempre a cierta carencia, a una insatisfacción insoslayable, a un brecha que nos atraviesa. La vida es una condena, es terrorífica, en la medida que nos acosan fantasmas por doquier.

Un espectro me acecha sin descanso. Ahora entiendo que me persiguirá siempre, a pesar de que sólo hay dolor en él, en pensarlo y, sobre todo, en sentir su desgarro, su fraude, su desfachatez, su poco decoro. La brecha abismática es insalvable y ello, aunque sólo haya odio y asco hacia él, es lo que hace de mi un muerto en vida, un lisiado, un neurótico, un mutilado emocional sin remedio, un mar de lágrimas infinitas.

Soy un muerto en vida, un muerto que sólo vive para constituirse en símbolo de su eterna culpa. Dicen que la muerte, ese fin que nos acaba, que define lo que finalmente hemos sido, es el precio justo que hay que pagar por la vida. Yo pregunto: ¿Qué sentido tiene la muerte para un muerto en vida? ¿Qué significa la muerte para aquel que ya está acabado en vida?¿Qué sentido tiene la muerte para un loco triste?

Este fin de semana...

Este fin de semana... ¡ Pizza ! Nos veremos los de siempre, el Club de la Luna Llena casi al completo, pero en una cena íntima... ¿a que no averiguáis dónde? Venexia... a las 21h.

Selene... ¿nombre o nombre propio?

Texto que nos ha hecho llegar nuestra amiga Selene (Luna en griego), ¡es su nombre de verdad!, a la cuál conocimos una noche de luna llena en Madrid, entre humos, alcoholes y compañeros de ideales... ¡Muchas gracias Selene!

Como diosa de la Luna, Selene se destacaba por sus relaciones con humanos y dioses, pero ella no se permitió conectar del todo. Cuando se sintió fascinada por el hermoso pastor Endimión, comenzó a esquivar su deber nocturno de guiar a la Luna a través de los Cielos. Esto llamó la atención de los otros dioses, que empezaron a sospechar del comportamiento de Selene. Los dioses notaron que muchas veces el carro de Selene estaba perdido en el camino celestial. Noche tras noche, la diosa se sentaba junto al joven dormido, lo besaba con delicadeza y se enredaba en sus sueños.

Finalmente Zeus decidió que había que hacer lago. Selene estaba descuidando sus deberes y se estaba poniendo demasiado pálida por sus citas nocturnas con el pastos.

Zeus llamó a Endimión y obligó al joven a elegir entre morir o un sueño eterno durante nunca envejecería.

Endimión eligió dormir.

Se dice que en una cueva del Monte Latmos (Carian), Endimión todavía duerme y que Selene todavía se escapa de su ruta nocturna para visitarle.

Cuando Selene se sienta junto al pastor dormido, la Luna empieza a desvanecerse hasta desaparecer. Al percatarse los Dioses la llaman, y cuando regresa la Luna comienza a crecer hasta convertirse Llena. Aunque Endimión duerme y sólo ve a Selene en sueños, la tradición dice que tuvieron cincuenta hijas.

Endimión simboliza la parte “durmiente” de la mente humana, esa parte no identificable que es influenciada por las fases de la Luna, particularmente en los sueños.

Así como Endimión creó cincuenta hijas durante sus sueños, nosotros somos fertilizados por nuestras ideas creativas durante nuestros períodos de descanso, ya sea en sueños, meditaciones o sueños diurnos.

La sorprendente irrealidad de la Luna

Una de esas cosas que forman parte de la vida, como vestirte cada mañana o arrancar el coche. No pensamos, sencillamente, en cómo debemos dar la vuelta a la llave o subirnos los pantalones. Son actos que por repetición se relegan a un secundario envío sináptico entre pocas neuronas, como la cotidiana visión de la Luna Llena.

No parece más sorprendente porque siempre ha estado ahí: hace aullar al lobo, trastoca el comportamiento de algunos animales, causa las mareas, con cada traslación de 28 días hace ovular a nuestras hembras, ah...y produce eclipses. ¿Por qué?

Ésta es la cuestión:

LA LUNA ES 400 VECES MENOR QUE EL SOL

EL SOL ESTÁ 400 VECES MÁS ALEJADO QUE LA LUNA.

La coincidencia más asombrosa e inexplicable de todo cuanto nos rodea, a excepción quizá de nuestra propia existencia. ¿Habrá tal vez alguna relación entre ambas coincidencias?

¿Son acaso los eclipses de sol alguna suerte de mecanismo diseñado con alguna finalidad?

Algunos autores afirman que sí, pero evidentemente la comunidad científica no se pronuncia sobre especulaciones que juegen con la posibilidad de una intervención ajena al ser humano.

No hablo de Dios, ni de religiones.

Sólo quiero llamar la atención de que una coincidencia tal como la descrita, en cualquier otro ámbito, haría aceptable hipótesis de todo tipo, por simple sentido común.

Bien, ya es hora de volver a la racionalidad...

Pero no dejeis escapar la oportunidad de mirar la Luna Llena. Nos sentimos bien al saber que está ahí vigilando. Creemos que siempre nos acompaña, pero sólo hay 12 lunas llenas al año. ¿Cuántas de esas 12 observamos?¿Cuántos años pensais vivir? Si haceis la cuenta, no son tantas las posibilidades de que observemos su belleza antes de desaparecer...

Soneto VII

Entre humos y alcohol nos encontramos,
nos miramos por suerte de soslayo
y surgiendo palabras sin desmayo,
no perdiendo tiempo nos abrazamos.

De amores faltos los dos nos hallamos,
yo presto a cantarte un bonito sayo,
dispuesta tú a no llegar a mayo,
y, ahora, noches de seda soñamos.

Sin quererlo te hayas enamorada,
de mi, un loco triste sin destino,
un perdido en palabras de su amada.

Y yo, cauto, atado vivo a mi sino,
por tu boca yerro si estás callada,
con caricias y mil besos no atino.

Edmundo V

Amores que matan...

Era una tarde cálida y lluviosa. No había tormenta alguna, pero sin embargo llovía. Y bajaba del cielo suficiente agua cómo para mojarle los huesos a cualquiera.. Suficiente agua como para no quedarse debajo de ella. Suficiente para agotar la paciencia de espera de cualquier persona racional. Pero a él no le importaba. Permaneció inmóvil al lado de la vieja estación durante un tiempo indeterminado. Tenía la esperanza de que ella aparecería en cualquier instante. Pero, daba la sensación, de que estaba en una ciudad muerta. No había nadie en la calle. No había ancianos paseando y contando viejas historias, ni niños jugueteando y llamando mil veces la atención de sus padres, ni parejas amándose, ni perros ladrando, ni pájaros cantando. Sólo estaba él. Sólo se le acercaba la noche. La fría oscuridad se iba haciendo dueña en el horizonte y se acercaba a él inexorablemente. Sólo estaba él. Sólo él. Recordó como empezó todo.
El joven seguía sin perder la esperanza. Él la amaba. Él la quería más que a nada en el mundo. Ella era la única persona en la quien confiaba. Él estaba enamorado de ella desde tiempo ha. Desde que la vio por primera vez. Al cabo de un tiempo se armó de valor y le pidió para salir. Ella se negó, al principio. Pero el día anterior, inexplicablemente, ella se lo pidió. Él no lo podía creer. Era su primera cita. Y ella no aparecía.
Poco a poco iba dejando de llover. El reloj marcaba media noche y las farolas iluminaron aquella extraña y melancólica calle.
Él decidió marcharse. Ya no podía esperar más. Estaba cansado y muerto de frío. De pronto, vio en aquella esquina el movimiento de algo, de alguien. Pero la poca visibilidad no le permitía saber con exactitud quien era. Aquella sombra se le iba acercando. Incluso él llegó a sentir el sentido de sus tacones. Esto y su femenina silueta delataban que era una mujer esbelta. La sombra se detuvo a unos cuatro metros de él. Llevaba un chubasquero con capucha que le tapaba la cara. Él no estaba seguro de quien era; pero le recordó a alguien. No pudo pensar más. La sombra sacó un objeto con forma de pistola del bolsillo. El cielo seguía nublado. Y ocurrió lo que no pasó en toda la tarde: el primer relámpago. El rayo iluminó su cara. No había duda. La mujer que esperaba había llegado. No hubo tiempo para nada más. Ni siquiera para saludarse. La mujer levantó el arma. Y disparó. Tres veces. La primera bala fue a parar a la rodilla. La segunda en el abdomen. Y la tercera le atravesó el corazón. Todas hieren, pero la última mata. El hombre cayó de espaldas contra la acera. La mujer ya no estaba. Antes de morir vomitó sangre, y pronunció su último “Te quiero”. Después su rostro sonrió, y después, el sueño eterno.

Soma...

De simpatía pegadiza,
graciosilla,
con salero andaluz.
Vergonzosa,
de arranques comedidos
e impulsos empáticos.

Se oculta tras sombras inescrutables,
tras silencios que aclaman atenciones.
No se deja, no anhela amistades,
para ella todo hombre es un Hércules.

Ojos negros, brillantes,
sus pupilas desprenden haces de luz estelar.
Sus miradas son esquivas,
reflejo de ausencias,
quizá carencias.

De pelo liso, negro,
deslizándose sobre sus hombros,
escondiendo la mitad de su bello rostro.
Menudita toda ella,
facciones finas,
con curvas que definen, delimitan,
un universo corpóreo helénico.

Gestos al frente,
que escinden espacio y tiempo.
Manos finas,
dedos que alargan expresiones,
que escapan al lenguaje de sus labios.

De imagen melancólica,
paralizante,
te sumerge en el quietismo metafísico de las esencias,
como la divina,
como la Garbo,
imposible de amar activamente.

Una experiencia libidinal más
que avanza al abismo enigmático del olvido...
un día nada de esto será,
ni siquiera lo más bello perdura,
todo es efímero, fugaz.

Edmundo V

Cuando las palabras no sirven...

... para expresar sentimientos confusos, conoces el camino pero tus pies no responden. Se puede amar a quien no te merece?

Si las palabras no te llevan a ningun sitio, lo mejor es buscar otra manera de expresarte.

Nota: Son variaciones improvisadas inspiradas en la cancion Souvenir of china de j.m. jarre.

La ideología es al quehacer humano lo que la gramática al lenguaje

Esta cuestión fue tratada de manera magistral por el filósofo francés Louis Althusser (¡otro apestado!), inspirado por Spinoza, Marx y su contemporáneo Lacan, en su obra Ideologías y Aparatos Ideológicos de Estado. Cuando una persona habla no piensa el orden en que dispone las palabras, la gramática del lenguaje aflora desde lo desconocido del cuerpo, de manera misteriosamente automática. La ideología dominante, una vez alojada en nuestra estructura somática, funciona de manera similar a la gramática. Cuando el lector de este breve trabajo pasa su mirada sobre estas líneas, cuando estas palabras dispuestas negro sobre blanco no le aparecen como una amalgama de símbolos desordenada y sin sentido alguno, está operando de manera espontánea la ideología hecha gramática.

Ilustremos esto con un ejemplo sencillo. Un amigo invita a otro y éste al día siguiente, o al cabo de unas horas tanto da, plenamente convencido de que hace lo moralmente correcto, le devuelve la invitación con la mejor de sus intenciones pero sin que se haya planteado seriamente su acción, sin una reflexión crítica previa a su acto de buena voluntad. El sujeto primeramente invitado, como vemos, se comporta tal y como lo hacemos la totalidad de los humanos en nuestra vida cotidiana actual. Pues bien, toda esta práctica moral, que brota en apariencia de ese “yo autotransparente y autoafirmativo”, encuentra su explicación material en las relaciones mercantiles propias de la sociedad capitalista. Ambos amigos, sin percatarse de ello, han realizado un intercambio de equivalentes, característica elemental ésta, ¡y ellos sin saberlo!, de toda relación mercantil.

Para el materialismo filosófico, por tanto, toda práctica moral está atravesada por la ideología dominante correspondiente a las relaciones sociales que organizan la vida material de nuestra sociedad. Aquí se haya la explicación de la desconfianza que tuviera Marx, a lo largo de su vida, hacia la ideología en general y hacia la moral en particular.

Edmundo V

Estás excusada... no por mi sino por lo que somos...

Estás excusada... no por mi sino por lo que somos...

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. Mal, sí, muy mal, pero ella no sabe, sólo su cuerpo sabe. Sólo su cuerpo conoce las razones...

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. El poder encuentra su palanca en el deseo, a partir de ahí se abre paso, ahí se despliega la razón suprema del cuerpo, también de los totalitarismos fascistas. Ella era una lasciva, la carne, la pasión, colmaban sus motivos, era escasa de ese otro algo del cuerpo que denominamos con las palabras "espíritu", "alma", "yo". Era la contrafigura de otro enfermo aún peor: el filósofo.

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. Está excusada, tras la razón del alma se haya el cuerpo. Pienso en lo que me provoca placer, pienso para evitar el dolor, esto sucede así sin que se haga presente, sin tocar a la puerta y preguntar, de manera espontánea, aflorando desde lo desconocido de nosotros mismos. Ingenuidad estúpida hay tras la creencia de que uno elige lo que piensa, detrás siempre está el cuerpo, sus razones, su química. Tras la razón del espíritu, enmascarada, se haya la razón más poderosa moviendo hilos, la razón del cuerpo. Ésta última gobierna aquella, el resto es mera ilusión. Veamos cuanto me dura esta "verdad" de Spinoza.

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. No obstante, no hay culpa en la sed de carne. Aristipo de Cirene tenía más razón que Epicuro. La sed aflora sin aviso, no la controlas, es pasión, emoción, es instantánea, ¡quien controla sus disgustos y sus fobias! En última instancia, si todo arranca del cuerpo no puede haber castigo alguno que sea justo. Si no hay elección, ni libertad, autonomía o libre albedrío, no hay nada que reprender. ¡Muerte a los sacerdotes! pero... ¿qué tiene Dios que no muere definitivamente? La moral es un cuento pero también un fármaco contra lo terrorífico de esta verdad: ¡Todo está permitido, incluso el holocausto!

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. La existencia humana es perversa, es una gran mentira, un fraude en toda la línea, vivimos en un universo de significados artificial y efímero, un sueño entre figuras fantasmagóricas cuyo fundamento está en ese algo desconocido que llamamos cuerpo. Esta es la "verdad" del materialismo. La moral también descansa en la corporeidad, en su historia. Somos más mono que hombre. Tras el eros está la pulsión de muerte, somos seres para la muerte. Hay más muerte que vida. No podía ser de otra manera, se cumple sin excepción el segundo principio de la termodinámica: la entropía crece, un día el universo será el mayor muerto que pueda imaginarse. Frente a la muerte no vale lo erótico, sólo queda el vício, el Marqués de Sade tuvo la mayor de las intuiciones... ¡vivan las bacanales!

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. El pensamiento es un éxtasis, otro vicio más como cualquier otro. También el filósofo es un pervertido, un completo enfermo que huye de (o busca) su cuerpo a través de orgías conceptuales. Sólo basta un año de estudio serio de la filosofía para darse cuenta de esto. Todos los filósofos sin excepción han sido unos corruptos de ese algo del cuerpo que llamamos "alma", unos viciosos del "pensamiento", unos auténticos pederastas del concepto.

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. Pero qué es ella sino su cuerpo, ¡también la compasión resultó ser un fraude! Que me perdone Garcilaso, muy pocos saben por qué lo digo. ¡Oh, Garcilaso! ¡Mil perdones! ¿Compartió acaso su cuerpo mis pasiones? ¡No! Por tercera vez se lanzó en volandas, fantasmagóricamente, a otro desconocido mientras yo esperaba. Ahora a él y no a mi le es fiel, el destino no carece de cierta ironía. Muerta la tierra, vive el cielo inteligible y todo en nombre de la carne. En fin, otro concepto más que desecha mi experiencia, otra ilusión más lanzada al estercolero. La compasión es miope, sólo sirve a los idiotas, a los filósofos, a aquellos que viven condenados en el ostracismo. La compasión vivida por los más lleva a la destrucción personal y al genocidio. Ya son dos desengaños, el concepto de "deber" en el pasado y el de "compasión" ahora, el idealismo y un cierto materialismo fulminados por un rayo. En mal día nacieron los filósofos hijos del cristianismo, ¡menudos farsantes! ¡cuanto dolor se podría haber ahorrado el mundo! Y ahora... ¿dónde apoyarse? Habrá que inventar otro concepto, pintar de otro verde, dibujar otra vida, sostenerse en otra metafísica, empecemos por el mal como sugiere Spinoza... Tanto da, al final, tras los colores no hay más que arena de desierto, muerte, habrá que prepararse para el ocaso de una nueva ilusión. Así hasta el final de nuestros días, sólo hay un destino y siempre es trágico, preguntádselo a los griegos, mirad a Edipo, Antigona o Prometeo. Al final tendremos que arrancarnos los ojos cómo el de Tebas.

Ella se portó fatal conmigo, era una lasciva. Estás excusada... no por compasión mía, "dios me libre" del cristianismo horrendo, no por mi, sino por lo que somos: cuerpo... ¡Polvo cósmico enamorado! Bonita expresión para algo tan mezquino.

Edmundo V

Toda historia tiene un principio, toda leyenda tiene un origen, todo mito tiene un inicio...

Sentado en un banco de madera. El silencio, agradable por poco habitual, se apodera de todo y te relajas, el sol se fue y la tibia luz de la luna te reconcilia con el mundo. Mientras los hombres lobo dejan de ser hombre para pasar a ser racional, a lobo, suspiras entre dudas y afirmaciones, entre miedos y desilusiones, entre el camino y la meta por alcanzar. Cuando la dialéctica ha acabado con el sano raciocinio de tu mente aislada te sientes solo y desquiciado. Te das cuenta que de la luna saltan seres que escondidos tras ella te protegían, llegan al banco, son ellos, el Club de la Luna Llena.