A Beautiful day

El hombre del futuro

El hermoso día en que el hombre del futuro discutió por última vez con su mujer nunca pensó que un ingenuo empujón podría llevarlo a la cárcel. Tantos como él había recibido, golpes en el estómago, bofetadas y pellizcos a lo largo de 3 años de noviazgo y 1 de matrimonio, no creía que en caso de volverse, en aquél momento tan crítico, su mujer llamara al teléfono Anti-Maltratadores.

Así que salió de casa resuelto a divorciarse de cualquier modo, bajo las condiciones que fuese, con tal de no soportar más la vacía y tediosa vida conyugal en que se había convertido aquella relación. Entonces, tuvo la inquietante idea de que, con el divorcio, tendría que grabar todo el trabajo acumulado en el PC de su casa, pues el PC era de su mujer. Bajó a la tienda de informática a comprar dos bobinas de cd’s vírgenes, cuyo precio había vuelto a subir debido al canon Anti-Piratería.

Una vez en el coche, invadido aún del estrés de la reciente discusión, pisó un poco más de la cuenta el acelerador. Recorrió la avenida a casi 60 Km/h, 10 Km/h más de los permitidos, y tuvo la mala suerte de ser captado por una cámara Anti-Agresores Viales.

Una patrulla de la policía no tardó en interceptarlo y vieron pronto que su nombre figuraba en la nueva Base de datos de Maltratadores, a causa de la denuncia efectuada por su mujer pocas horas antes.

El hombre del futuro observaba cómo iban y venían los funcionarios del juzgado especial para Maltratadores, mientras esperaba el turno de su juicio-exprés. Por un segundo, se preguntó qué había hecho él para estar allí, aquel hermoso día de su vida y cómo de ser un hombre normal se había convertido en un Maltratador, un Agresor Vial y un Pirata potencial. Pero fue sólo un pensamiento fugaz y se sintió aliviado.

El hombre del futuro era un hombre de bien, políticamente correcto y socialmente adaptado. Entendía que, por el hecho de haber nacido hombre, su tendencia natural a la agresión era un hecho científicamente comprobado y debía ser sometido a un trato especial de privación de la presunción de inocencia; también entendía que debía compensar a los autores y editores por si acaso algún día regrababa aquellos cd’s con material protegido por la propiedad intelectual. Y era muy consciente de que , a pesar de que no había nadie en la avenida cuando cruzó a más velocidad de la permitida y no puso a nadie en peligro, el castigo por el hecho potencial era fundamental para evitar las cada vez más frecuentes muertes que aparecían en televisión.

Fue entonces, por alguna pirueta del destino, que comenzó el bombardeo de la última guerra. Ya hacía meses que el discurso político entre las potencias no-amigas advertían del posible peligro que suponía el país del hombre del futuro para el resto de la humanidad. En cualquier momento, ese país podía iniciar una guerra nuclear mundial. Preventivamente, la alianza de países no-amigos, acordó salvaguardar al mundo del terror iniciando la intervención Anti-AmenazaNuclear.

El hombre del futuro, el maltratador, agresor vial y potencial ladrón de derechos intelectuales se sintió feliz de ser castigado por si, más adelante, su país decidía atacar a gente inocente. Y, mientras agonizaba bajo los escombros del juzgado, se sintió reconfortado por pertenecer a una civilización que protegía a sus ciudadanos mediante el por si acaso, lo potencial y lo que parece que podría ser.

Fue un día hermoso.

Bon nadal a tots i totes!!

El creyente

Afortunadamente para él,
nada de lo que hiciese o deseara hacer
podía perturbar ese orden oculto que hace acontecer las cosas.

Sumido en la niebla de lo que no se cuestiona,
cada acto se interpretaba después,
al decidir que la causa de aquéllo era lo que se había decidido ahora como efecto de lo otro.

Así, trascendentemente, vivía ajeno a toda responsabilidad.

Feliz -aunque, por momentos, temeroso de esa determinación superior e incomprensible-
se encontraba el esclavo del Destino,
mientras observaba la extraña desazón de los que creían tomar decisiones
abanderados en la ilusión de ser libres.

Artaud, para millones

Los cercos

Tenía miedo de seguir adelante. Un cuadro, un indicio y el seguir a los aspavientos. Nosotros mismos los ponemos-se decía y en las cuadrículas de su libreta iban apareciendo dibujos y rostros de aquellos cercos lindantes de la cabeza humana. Debemos sacarlos de ahí y luchar. Pero el deber se convierte en un cerco también. Los amigos, el amor, la salud, los caminos, ¡que más! ¿Estamos tocando el fondo? ¿Estamos rodeados de cercos?

¿Por qué no te callas?

¿De donde le viene la legitimidad a nuestro actual rey? ¿Quién debería callarse? Un vídeo para enterarse un poco más de qué pasó realmente en la cumbre...

otro vídeo...




... a por la Tercera República !

Segundo Cuento de Eduardo

A mis amigos y al Club, por qué ¿podemos vivir sin fantasías? Espero que les guste ;)

Andaba Eduardo por el camino de los perdidos y encontrose con un tal Nietzsche al cuál preguntó, perdone usted ¿Ha estado en el Cielo? EL otro le dirigió un breve saludo, de aquellos que transmiten rigor en vez de cordialidad y, haciendo una reflexión, en dos segundos contestó: Sí, estuve allí, pero no vale la pena hablar de ello. Y de nuevo Nietzsche saludó a Eduardo mientras éste se quedaba decepcionado de la contestación, torció por el camino de la locura y desapareció en mitad de sombras y Zaratrustas.

Eduardo sugirió a su acompañante, el señor Pi, de tomar un refrigerio en el Café Lisboa, su dueña, una tal Elisabeth se había casado con un comerciante de tés en las Índias, su amiga Laura le había dicho siempre ¡estás loca, ahora que puedes tener un harén, vas y te casas! El señor Pi, obsesionado con el número 3,14159265358..., habría desdeñado la oferta si no fuera porqué estaba profundamente enamorado de una bebida llamada Masala Chai que servían en el Café. Cogieron el camino de la cuesta sin fin y en tres segundos llegaron a la calle de los Cafeses. Estaba repleto de escritores, filósofos, científicos y poetas, todos intentando reflexionar, en medio de humaredas, sobre lo relativo del mundo.

Eduardo saludó entonces al poeta cuántico, que sin dejar su guitarra, escribía acerca del tiempo. Quiso demostrar a Eduardo una serie de ecuaciones que inventarían la máquina del tiempo, pero éste le aconsejó que dejara de leer a Newton, está más obsesionado con la alquímia, amigo mío. El poeta cuántico le sonrió y volvió a su guitarra para tararear acerca de los olvidos.

El señor Pi se sentó junto a la Banda de Moebius. Mientras bebían y fumaban Eduardo soltó una declaración estuve muy obsesionado contigo Moebius. Éste tan absorto en sus contradicciones se levantó a pedir otro chupito de aguardiente mientras murmuraba la obsesión siempre te conduce al mismo punto, al mismo punto, por qué nadie lo entiende, al mismo punto...

Decidió Eduardo abandonar el barrio de los Locos para poder pensar más nítidamente y se internó en los parajes de los soñadores, mal hecho, porqué allí tropezó con alguien a quien odiaba profundamente. Hola Hegel, ¿cómo van tus pastillas juanolas? Georg Wilhelm Friedrich Hegel ni le contestó, sólo le miró recordando el pequeño desencuentro con el gato y desapareció sin más. Hegel morirá de cólera, con ese carácter.-se dijo.

Se sentó un banco y empezó a escribir una carta: Querida Sabadellense, el amor es para nosotros, sólo nuestro, porque la propiedad privada sí existe cuando hablamos de dos. No sé olvidarte y te esperaré cincuenta y un años, nueve meses y cuatro días si hace falta. La cerró en un sobre y se la dio a Gabriel para que se la enviara. Entonces se dijo ojalá no se acuerde ya de las espinas clavadas en el corazón...

La tranquilidad de los días se habían hecho eternos en la ciudad. Casi todo el mundo odiaba a los pájaros que, incordiando con sus cantos, les recordaba la condena melancólica de años futuros. Iván, el Terrible, paseaba junto a su amigo Yucatán. Los dos discutían cuando se encontraron a Eduardo sentado en el banco ¿cuánto tiempo llevas aquí, compañero? Y Eduardo contestó toda la vida, amigos, toda la vida. Decidieron los tres ir a casa de Schopenhauer que caía cerca, allí junto al cruce de caminos donde Edipo mató a su padre.

Quien acudía a casa de Arthur era masoca, pues su mala leche y su arte de insultar ponía histérico a cualquiera. Pero los tres amigos querían saber una importante noticia ¿Había muerto Marx? Karl Marx había experimentado una historia común a la del género humano. Se había convertido en el único entendedor de las bases de la vida y si su muerte era cierta, había que empezar a preparar la resurrección. Polvo somos, mas polvo enamorado.- se decían.

Anna había estado hablando con Schopenhauer cuando entraron Eduardo, Iván y Yucatán. Los cuatro empezaron una charla distinguida y tranquila hasta que Anna se cansó de ser hipócrita y les dijo ¿qué estamos haciendo? ¡Se fueron los jilgueros de Lynch a otra parte! Schopenhauer le contestó Los llamados seres humanos, con escasas excepciones, no son otra cosa que sopas con arsénico. Y así se zanjó la discusión. Schopenhauer quedaría relegado a una simple foto en el escritorio del mundo.

Tras varios días en Argentina, Ferran, un amigo de Eduardo le hizo una llamada secreta para decirle: me he casado con Romina. Eduardo que sospechaba que jamás abandonaría Argentina le animó a seguir luchando por las libertades del país y le recordó: acuérdate de Campanella, que sin quererlo, fue miembro fundador del Club.

Y así trascurrían los llamados días en el universo simbólico de Eduardo. Lo que siempre suponía una ida y una vuelta a todo. ¡Los versos! ¡Qué sería de todos sin los versos! Y cuando se dirigía al Viñeta para refundar, cada día e infinitamente el Club de la Luna Llena se decía tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja con un aullido interminable, interminable.

Filosofía

«Es echarse un churro y esperar a ver qué se te ocurre»

~ Aristóteles definiendo sabiamente el término filosofía

Del griego: philos, "hilos" y sophia "sofia" Doctrina humanista, a cuyos practicantes se les llama filósofos, que pretende solventar los problemas existenciales del ser humano a base de pensar y razonar. Se puede decir que es un intento de explicar cosas no demostrables de forma que alguien que no da palo al agua pueda ser considerado gente respetable.

Algo así como el talante, pero en intelectual y fino, vaya.

La mayoría de ellos padecen problemas mentales, antes, durante y/o después de enunciar cada uno de sus discursos, diálogos, monólogos... etc, por lo que, normal, la gente no les haga mucho caso. Para anunciar dichos diálogos, los filósofos realizan actos de concentración tales como darse de ostias contra una pared o beberse cinco barriles de cerveza. Según su testimonio, eso les ayuda a pensar "con claridad".

Un filósofo de verdad es un friki o más bien, un geek, pues se precisa de mucho tiempo, una cantidad ingente de alcohol/ setas alucinógenas/porros, y soledad para poder hacer cualquier teoría filosófica, además de pocos amigos.

Además hay que advertir, que la mayoría de ellos padecen graves anomalías en la percepción de la sexualidad, lo que ha dado lugar en la historia a una gran variedad de pederastas, pervertidos que se van de putas... etc

Se recomienda no comenzar jamás ningún tratado filosófico pues estos, como cualquier texto friki, pueden provocar adicción y hacer que la víctima sienta enormes deseos de hacer grandes especulaciones sobre preguntas tan triviales como ¿es necesario que haya especias en la sopa?, ¿ayer di de comer a mi perro?, debido a que normalmente, el coeficiente intelectual de la víctima queda atrofiado de por vida dando lugar a una red de preguntas estúpidas que corroerán a la víctima día y noche, en un patético intento de imitar a "Los Grandes Filósofos de la Historia de la Humanidad" (que repetimos, eran en su gran mayoría, un puñado de pringaos que no sabían bien que hacer, cosa que comparten con sus amigos, los matemáticos)

Además, estudios científicos demuestran que parte de las enfermedades contraídas por estos filósofos en sus escarceos sexuales quedan impresas en las páginas de los tratados filosóficos, habiendo grandes infecciones de sífilis, gonorrea, ladillas, etc... que repercuten en los filósofos de la actualidad y sus seguidores (estudiantes de filosofía) de forma negativa.

Qué es un filósofo, lo podeis leer aqui.

Extraído de la Frikipedia, con cariño, que conste que yo me incluyo... :-)

Malèvich, el suprematisme i l'abstracció geomètrica

Tenim el quadrat negre...


i el quadrat vermell...


ahh! i el quadrat blanc sobre fons blanc!


Si l'important era el concepte, amb un no n'hi ha prou?

Demos luz a Malevich vía Courbet

Veamos si la obra "L'origine" de Courbet nos da luz al "cuadrado negro" de Malevich....


La pregunta es: ¿Por qué nos escandalizan ambas obras? ¿Qué tienen en común y qué las diferencia?

Saludos !

Cuadrado Negro de Malevich

Volviendo al arte... os presento esta obra del vanguardista Kasimir Malevich. ¿Qué os sugiere?


Saludos !

¿Pueden los cubanos salir de Cuba?

Se trata de una pregunta que inicia un amplio debate sobre política, ética, filosofía...
Me gustaría que conocierais las reflexiones del gran Quim Monzó, en un programa de la televisión catalana de hace unos años. Creo que, tras su visionado, queda todo mucho más claro.




Salut i força al canut!

Manet

Hoy me acordé de este cuadro. Fue muy discutido cuando estudié Historia del Arte y me gustaría saber lo que pensáis de él. Es del pintor francés Manet, iniciador del impresionismo.

El cuadro se llama El bar de las Folies Bèrgere, de 1881. Por cierto, Manet también se llamaba Eduardo. Empiezo a pensar que es una conspiración :). Espero que os guste.

Si lo llamáramos soledad

Hablar de ti
y no responderles
porque nadie sabe
porque nadie entiende.

Hablar como se le habla
a un extraño.

Sentir de ti
y no compartirlo
en secreto permanece
cada lágrima del tiempo.

Sentir como se siente
en la soledad.

La ideología a través de Hitchcock

Desde el Club de la Luna Llena retomamos los seminarios de debate a principios de octubre.

Abordamos de nuevo algunos puntos problemáticos acerca de la ideología pero, ahora, desde algunos pasajes de la obra de Hitchcock. La mayoría de los filmes son cortos de unos 25min de la serie Alfred Hitchcock Presenta que se verán al principio de cada sesión. La excepción final será La ventana indiscreta o Vértigo, películas con una duración cercana a las dos horas.

La temática será la siguiente:

Título: La ideología a través de Hitchcock
Seminario n.2

Lo real de lo espectral en...Venganza
Sesiones: 2

Atrapados en la ideología con... Angustia y No vuelvas con vida
Sesiones: 2

Ideología y locura en... La dama desaparecida y Premonición
Sesiones: 2

El sublime objeto de la ideología a través de... Vértigo
Sesiones: 3


Las sesiones como hasta ahora se realizarán los domingos a partir de las 11h30min, tendrán una duración de hora y media, sin contar el descanso.

Tenemos pensado comenzar a partir del 7 de Octubre.

Si estáis interesados o necesitáis más información escribidnos a clublunallena@gmail.com, necesitamos saber el número de participantes que habrá.

¡ Os animamos a partipar !

Repetir marxengelismo

Mi señora

Cinema Paradiso

Masturbación compartida

De las voces quedaban aún los ecos
que escarpaban lo que un día esculpieron,
montes, lagos, cerros...
derramando lo que engulleron.
Ceñiste tus manos a un púlpito de quimeras resbaladizas,
y diste gusto al placer,
y lo viste arder
en carne viva.

Los murmuros de tus últimas palabras,
atravesaban mundos entre espejos cortantes
de Alícias soñolientas,
(te contemplábamos trazando afortunadas siluetas,
que perfectas,
buscaban asilo en ser corpóreas)
Así tocaste la piel henchida en gusto,
los flujos encendidos,
así complaciste mis quimeras infinitas
( y despertaste aletargadas musas...)

Y entregada al ruido y a las nueces,
yo te hallé entre equívocos,
y te escondí en el sexo
de pupilas abiertas y dioptrías,
y intercambiamos guiños que apenas sólo yo veía,
y disfruté de ti sin tú saberlo.
Cuando, y por error,
habló mi voz en orgásmicos gemidos.

(El dibujo es de Hans Bellmer, me gustó)

Es melancolía

Te llamarás silencio en adelante.
Y el sitio que ocupabas en el aire
se llamará melancolía.


Escribiré en el vino rojo un nombre:
tu nombre que estuvo junto a mi alma
sonriendo entre violetas.

Ahora miro largamente, absorto,
esta mano que anduvo por tu rostro,
que soñó junto a ti.


Esta mano lejana, de otro mundo
que conoció una rosa y otra rosa,
y el tibio, el lento nácar.


Un día iré a buscarme, iré a buscar
mi fantasma sediento entre los pinos
y la palabra amor.


Te llamarás silencio en adelante.
Lo escribo con la mano que aquel día
iba contigo entre los pinos.

De Eduardo Carranza (Poeta colombiano nacido en Apiay en 1913 y fallecido en 1985).
La Imagen, llamada también Melancolía, es del pintor expresionista noruego, Edvard Munch).
A veces, el mundo se vuelve Eduardo.

Cálico Electrónico y sus poemas de amor...

Atención a la frase de...

... Karl Marx:

La filosofía es al mundo real lo que la masturbación es al sexo.

¿Os suena de algo?

Esemese

Mensaje Nuevo. Mostrar. De: Niña
"Jdr tia, m explt l cabz.Pta resk.Ns vms sta trd?Paso dls d+.Bss"

.

Olvido,
si aún no me has olvidado,
por favor, cógeme de la mano,
en el ruido,

húndeme sin pantano.

Si aún no me has olvidado,
por favor, no seas cruel,
no juegues a ser de ayer,
no te canses de perder,
no me mientas,
no me digas la verdad,
no me ayudes a engañar.
Si aún no me has olvidado,
por favor,
olvídame.

Lunas ciertas

Estábamos destrozadas. Eran las cinco de la mañana y aún teníamos que esperar una hora más a que llegara el tren. María, Carla y las demás ya habían cogido el metro de vuelta a casa. Yo también podría haberlo cogido, pero tú y yo no tenemos por costumbre dejarnos solas esperando un tren. Tú vives más lejos y tus trenes pasan menos, no me importa hacerte un rato compañía. A la ida ya dijimos sonriendo aquello de que “vinimos juntas y no dejaremos atrás a nuestras compañeras!”. Me encanta decir esta frase, a pesar de que no me gusta demasiado el cine bélico…

“Esta maldita hora se está haciendo eterna!”. “Lo que daría yo ahora por un cafelito!”.
Después de haber ojeado varias veces los restos de un diario gratuito de hace dos días que estaba tirado al lado nuestro y de haber examinado con profundidad la manada de gente rara que llegó a la estación (eternos alcohólicos, algún salido que nos mira demasiado, un grupo de garrulos que gritan mucho y algunos frikis más), repasamos la noche…

“Deja de preocuparte, que importa si te vieron llorar!”, “Ese impresentable está jugando contigo, no te merece, tienes que romper esa relación, sufres demasiado. Ya te dije que no debías mezclar trabajo y placer, ¡y menos con el jefe de la oficina!..”, “lo que pasa es que tu y yo somos demasiado enamoradizas…”, “¿Cómo fue la cena de empresa el otro día?”

Luego nos pusimos a reír a carcajadas (la gente de alrededor pensaría que éramos idiotas) mientras recordábamos las fantasmadas de aquella noche del novio de María (“Si no sabe ni bailar!! Y pone cara de enciclopedia, como siempre, hablando de música”), lo mal que nos sentaron tantos chupitos de tequila y la empanada que lleva el camarero de nuestra cafetería de siempre. “Al final tendremos que hacer lo del Círculo, a veces María tiene hasta buenas ideas y todo!”.

“Por fin llega el tren!”. Nos subimos a él y nos tiramos a la bartola en los asientos. “Creo que estamos solas en todo el vagón, menos mal que los garrulos chillones se fueron al otro”. Nos miramos con comprensión, no hace falta hablar para comprendernos. Acabamos apartando nuestras miradas llenas de melancolía, desamor, sueño, amistad y esperanza y miramos por la ventana. “Se está haciendo de día…”, “Me encanta ir en tren…”.

“Estoy muy cansada, creo que no volveré a ir a esos conciertos nunca más”, “¿No dijiste eso mismo el año pasado?” “He leído el poema que me enviaste, me ha encantado”, “¿Crees que se habrá dado cuenta que me gusta?”

Quins tan segurs consells vas encercant

¿Quins tan segurs consells vas encercant,
cor malastruc,
enfastijat de viure,
Amic de plor e desamic de riure?
¿Com soferràs los mals qui et són davant?
Acuita't, doncs, a la mort qui t'espera.
E per tos mals te allongues los jorns:
aitant és lluny ton delitós sojorns
con vols fugir a la mort falaguera.

Braços oberts és eixida a carrera,
plorant sos ulls per sobres de gran goig.
Melodiós cantar de sa veu oig,
dient: "Amic, ix de casa estrangera.
En delit prenc donar-te ma favor,
que per null temps home nat l'ha sentida,
car jo defuig a tot home que em crida,
prenent aquell qui fuig de ma rigor".

Ab ulls plorant e cara de terror,
cabells rompent ab grans udolaments,
la Vida em vol donar heretaments
e d'aquells dons vol que sia senyor,
cridant ab veu horrible i dolorosa,
tal com la Mort crida al benauirat
(car si l'hom és a mals aparellat,
la veu de Mort li és melodiosa).

Null hom conec o dona a mon semblant,
que, dolorit per Amor, faça plànyer;
jo són aquell de qui es deu hom complànyer,
car, de mon cor, la sang se'n va llunyant.

Llir entre cards, l'hora sent acostada
que civilment és ma vida finida:
puix que del tot ma esperança és fugida,
ma arma roman en aquest món damnada.

Ausiàs March

Nada más lejos, o el grito de las sinrazón

Eran casi las cinco y la conversación no daba de sí, las dos estábamos como en otro planeta. La calefacción brillaba por su ausencia y el cuerpo me recordaba que este año la primavera tardaba en llegar. “Jefe, otra manzanilla, con un chorrito de anís. Y tu, niña, ¡¿te tomarás otro café?! Aunque no te quite el sueño no es bueno, te tomaste uno ya, y era doble, te gustan las cosas con carácter para según qué”. Te mosqueaste y me supo mal, sabes que no tomo café porque me sienta horrible, y las infusiones sin el toquecito parecen agua.

El camarero nuevo tiene un aire interesante, pero parece que le de miedo servir las consumiciones, estará atontado como el ambiente del local. Durante un segundo, quizá por el anís y tu cafeína, nos olvidamos que estabas cansada del curro y que mis exámenes de invierno habían sido menos buenos de lo esperado. Que si los hombres mucha boca pero no están liberados sexualmente, que si hay que saber valorar la amistad, que basta ya de tanto ocio para tontos, que si…

La luz ya no entraba por los balcones y mi reloj de estudiante me mandaba a la cama, al despedirnos te recordé que debíamos hablar sobre lo que dijo María el sábado, antes de marearse saliendo del bareto de los chupitos, eso del Círculo de Mujeres, tías normales que viven para el mañana mejor. Estuvo fina la niña. Unas risas, dos besos y pa casa.

No había manera de dormir, el estómago me ardía y el examen de Bio Animal se repetía en mi cabeza, era de sobresaliente, y por esa menudez me quito un maldito punto, un notable en el expediente por los ovarios de la profe. Jeje, que gracia María, lo del Círculo de Mujeres es buena idea, una paja mental divertida. Con las amigas, chicas de barrio, de la gran ciudad, dar vueltas irónicamente sobre que podemos hacer la gente normal para mañana, pasado, el otro y el otro vivir todas un poco mejor. Ésta, a veces le gusta hacernos tragar eso de que es la rubia tonta del grupo. Seguro que ni se fijó en que decía, des que está con el tipo ese parece la más lista, todo postín.

Llegué tarde, venía del centro, des que la Rosa Mari cerró cada vez hay que ir más lejos para depilarse sin dejarse el sueldo. “Jefe, una manzanilla, con un chorrito de anís y un par de cubitos. Y tu niña, sigues con el café? Vale, ahora es doble y con hielo, un poco de variedad, tienes razón. Cualquier día te pilla una taquicardia con tanta cafeína.” Reíste, hacía tardes que no te veía reír. Entre el curro en la oficina, que te dan cada día las tantas y el rollo cansino de María y las demás, te están jodiendo las primeras semanas de terracitas, minifalda y sueños playeros.

Que si el discurso postmoderno de Carla, Carlos para las amigas (vale joder, sabes que no tengo nada contra las lesbianas pero es pesadita), las otras todo el día alabando y razonando desde las alturas su heterosexualidad, el novio de María que va de integrao y de gallito (como si lo escuchara “cualquier día cogéis el coche y os llevo de tapeo en Logroño o en Pamplona y quedareis como reinas, ¿verdad María?"). Es el colmo, se las quieren dar de lo más puesto de la zona oeste de la ciudad

Tienes toda la razón, hoy pago yo la ronda, por haberte soltao, que ya te tocaba quedarte a gusto contigo misma y con las demás. A ver cuando mandas a tomar viento los del curro.
Estuvo bien la tarde del sábado.

Del amor, según Pío Baroja

Extracto de la obra de Pío Baroja El árbol de la ciencia. Seguramente parafrasea a Schopenhauer. Como mínimo seguro que da pie a pensar, volver sobre Los amantes de Magritte y sacar alguna que otra reflexión...

- Y usted, don Andrés, que es un sabio, que ha encontrado esas teorías sobre el amor, ¿qué es eso del amor?

- ¿El amor?
- Sí.
- Pues el amor, y le voy a parecer a usted un pedante, es la confluencia del instinto fetichista y del instinto sexual.
- No comprendo.
- Ahora viene la explicación. El instinto sexual empuja al hombre a la mujer y la mujer al hombre, indistintamente; pero el hombre, que tiene un poder de fantasear, dice: esa mujer, y la mujer dice: ese hombre. Aquí empieza el instinto fetichista; sobre el cuerpo de la persona eligido porque sí. se forja otro más hermoso y se le adorna y se le embellece, y se convence uno de que el ídolo forjado por la imaginación es la misma verdad. Un hombre que ama a una mujer la ve en su interior desformada, y la mujer que quiere al hombre le pasa lo mismo, lo deforma. a través de una nube brillante y falsa, se ven los amantes el uno al otro, y en la oscuridad ríe el antiguo diablo, que no es más que la especie.
- ¡La especie! ¿Y que tiene que ver ahí la especie?
- El instinto de la especie es la voluntad de tener hijos, de tener descendencia. La principal idea de la mujer es el hijo. La mujer, instintivamente, quiere primero el hijo; pero la Naturaleza necesita vestir ese deseo con otra forma más poética, más sugestiva, y crea esas mentiras, esos velos que constituyen el amor.
- ¿De manera que el amor, en el fondo, es un engaño?
- Sí, es una engaño como la misma vida; por eso alguno ha dicho, con razón: una mujer es tan buena como otra, y a veces más; lo mismo se puede decir del hombre: un hombre es tan bueno como otro, y a veces más.
- Eso será para la persona que no quiere.
- Claro, para el que no está ilusionado, engañado... Por eso sucede que los matrimonios de amor producen más dolores y desilusiones que los de conveniencia.
- ¿De verdad cree usted eso?
- Sí.
- Y a usted, ¿qué le parece que vale más, engañarse y sufrir o no engañarse nunca?

Villancico de Boscán

Por seguir (o cerrar) este ciclo de poemas, me gustaría compartir uno de los que me sedujo y acercó a Boscán (Joan Boschá), a veces olvidado por la sombra de Garcilaso, amigo de éste.

Si no os uviera mirado
no penara,
pero tampoco os mirara.

Veros harto mal á sido,
mas no veros peor fuera;
no quedara tan perdido
pero mucho más perdiera.
¿Qué viera aquél que no os viera?
¿Cuál quedara,
señora, si no os mirara?

Retrato

Otro poeta exiliado, enterrado en Cotlliure... Me encanta su poesía, y este poema en particular...

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

Sé todos los cuentos

Un poema de León Felipe, otro hombre cuyos versos se gestaron en la lejanía del exilio...

Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.

Parerga y Paralipómena

Un misil de Schopenhauer...

"Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas."

Síntesis sonética

Sorprendidos, mis ojos, se quedaron,
los labios, por asombro, enmudecieron,
vieron más que esperaron
aquéllos, y éstos tanto más rieron,
que hasta a llorar llegaron
con lo que Edmundo y Shelley escribieron.

Fue, sin duda, una pausa en el trasiego,
un momento imprevisto de descanso
el que inspiró –no niego-
la escritura feliz, de corte manso,
de tamaña poesía,
tras la que volverían
a la Carne, tal vez con más apego.
Extraña la razón del que la niega
y es a la Carne, al fin, a quien se entrega.

Es por ello, con forma de soneto,
que haré un intento efímero (prometo)
por responder a esfuerzo tan loable
y explicar con notable
síntesis de conceptos
la ideología, el Zeitgeist y los preceptos…

...

Edmundo V

Tu pensar es etéreo, aunque reposa
por dialéctico modo en un sustrato;
hay dos mundos que están haciendo un trato:
el concepto volátil y la cosa.

La sustancia, sin más, es deshonrosa,
no consigue explicarnos el relato;
inútil reducirlo todo a un dato,
y más si emerge de una dama hermosa.

Tú vives sin esencias naturales,
autoreconocido permanente
en un fractal revés antropológico.

Del animal te quedan las señales
pero llegaste a ser, abruptamente,
un animal, tal vez, aunque ideológico.

Ender el Xenocida

Es mi pensar efecto mensurable,
mi cuerpo un azaroso resultado,
pero ese azar, como al tirar un dado,
es, por esencia, matematizable.

Hay sólo un mundo, y éste es alcanzable,
todo está de lo mismo conformado:
ningún dualismo, aunque sea refinado,
se ajustará mejor que una variable.

Existe lo real, y a ello tendemos,
traumático final cuando esté muerto:
tu sustrato, mi azar, es lo que manda.

Tú llamas mundo a aquello que no vemos,
pero una causa en todo he descubierto
si avanzo el paso que tu fe desanda.

...

Espero que estos versos hayan sido
un digno corolario a vuestro acierto,
y consiguieran, siempre agradecido,
a pecho descubierto,
y eludiendo las prisas,
arrancar las sonrisas
que vuestras bellas bilis cerebrales
dispensan por efluvios naturales.

Sin más, por despedirme algo travieso,
permitidme un segundo:

mando un abrazo a Edmundo,
a Shelley un beso,
a German, el más grande, una colleja,
a Kitian un sopapo cariñoso,
un Buenafuente! a Iván, si es que se deja,
a Jonha un apretón respetuoso,
el vaso existe! y mucha policía!
a Rick, el de Badía,
y a ferri una razón contradictoria,

…y así, fin de la historia.

El poeta cuántico.

Ender el Xenocida

Para el más loco de todos de este querido Club; Para que luego no diga que ya no escribo.

Ahí va Ender,
coleta al viento,
verbo fácil,
poeta naturalista.

¿Dónde guardas tu ingenio?
¿Dónde tu música? ¿Tu verso?
¿Son simples conexiones,
cortocircuitos neuronales
batiéndose al unísono
sin ton ni son
sin son ni ton?

Si tu pensar es segregado
por una bilis cerebral,
¿cómo mirarse puede
a sí misma la mera electricidad?

Ender, amigo nuestro,
a justo título poeta,
inigualable con las cuerdas,
domador de versos,
no cerques ni limites
la libertad de tus palabras
a la carne muerta,
a la ilusión carnal
del simple cuerpo,
del simple animal.

Finde a Ogassa

Hola companys! He pensat en organitzar una sortida del Club a un bonic poblet del Pirineu ripollès anomenat Ogassa-Surroca. Allà tenim una casa, muntanyes, prats i un munt de possibilitats per fer excursions, omplir-se la panxa d'embotits o ehhh... directament no fer res.

El dia de la sortida esta obert, però havia pensat que el millor seria d'aquí 2 o 3 caps de setmana, a finals de Juny. A la casa hi poden dormir fins a 8 persones sense problemes, això no es inconvenient, i evidentment esteu tots convidats!! :)

The Fountain (La fuente de la vida)

Anoche la vi. No os perdais esta película, en cartel ahora mismo (y supongo que por poco tiempo). Es un regalo para la vista y el intelecto. Un poema, un estímulo filosófico sobre la vida y la muerte. Una reflexión sobre la religión y sobre la iluminación, o como a muchos les gusta llamarla, la inmanencia. De D. Aronofsky, director de Pi y Requiem por un sueño...


http://thefountainmovie.warnerbros.com/

Los actores, en especial Hugh Jackman, está genial...

Un pueblo

De un jovencísimo poeta, Sergio, cuyos versos ya asoman una concepción de la poesía ajena al lujo, comprometida con el pueblo, con la justicia y con la libertad de palabras y significados. ¡Que no cese la poesía!

Hace tiempo conocí un pueblo
Que por sus calles corría
Una brisa montañera
Y un aire de plena libertad.

Malos aires pasaron por allí,
Torturando y escondiendo lo clave,
Borrando y quemando lo escrito,
Para que la realidad quedara en mito.

Las malas hierbas crecieron
Y la cosecha de trigo se perdió,
No fue por la falta de lluvia,
Sino por el fuego que la impregnó.

Como trucha en el frío río
La gente intentó avanzar,
Pero muchos golpes daba el camino
Que nunca se dejó de cerrar.

No hubo descanso alguno,
Para los que sufrieron el ayuno.
La lengua no fue utilizada para comunicar;
La usaron para hacer callar.

En un pozo hondo cayó
Y gente murió por hablar,
Pero he querido escribir esta poesía,
Para que la historia no vuelva a pasar.

Si el amor existe

Para aquellos que olvidaron su existencia, se dice que hay una parte de nosotros que muere cuando alguien nos olvida. Pues bien, hagamóslo al revés, que algo viva en nosotros cuando alguien nos quiere cada día un poquito más.

ODA AL AMOR

Amor, hagamos cuentas. A mi edad no es posible engañar o engañarnos. Fui ladrón de caminos, tal vez, no me arrepiento. Un minuto profundo, una magnolia rota por mis dientes y la luz de la luna celestina. Muy bien, pero, el balance? La soledad mantuvo su red entretejida de fríos jazmineros y entonces la que llegó a mis brazos fue la reina rosada de las islas. Amor, con una gota, aunque caiga durante toda y toda la nocturna primavera no se forma el océano y me quedé desnudo, solitario, esperando. Pero, he aquí que aquella que pasó por mis brazos como una ola, aquella que sólo fue un sabor de fruta vespertina, de pronto parpadeó como estrella, ardió como paloma y la encontré en mi piel desenlazándose como la cabellera de una hoguera. Amor, desde aquel día todo fue más sencillo. Obedecí las órdenes que mi olvidado corazón me daba y apreté su cintura y reclamé su boca con todo el poderío de mis besos, como un rey que arrebata con un ejército desesperado una pequeña torre donde crece la azucena salvaje de su infancia. Por eso, Amor, yo creo que enmarañado y duro puede ser tu camino, pero que vuelves de tu cacería y cuando enciendes otra vez el fuego, como el pan en la mesa,así, con sencillez, debe estar lo que amamos. Amor, eso que me diste. Cuando por vez primera ella llegó a mis brazos pasó como las aguas en una despeñada primavera. Hoy la recojo. Son angostas mis manos y pequeñas las cuencas de mis ojos para que ellas reciban su tesoro, la cascada de interminable luz, el hilo de oro, el pan de su fragancia que son sencillamente, Amor, mi vida.

Pongo así el poema, porque parece un relato. Espero que como mínimo haya convencido al cabezota. Un beso a todos.

P.D. Por cierto, el poema es de un chileno muy querido, supongo que no hace falta decir de quién.

Al amor loco de los locos

Que no deje de escucharte
la voz que me deja roto,
que más parece el principio
de este mortal terremoto,
me esclaviza en el deseo,
me encarcela en una foto
que guardo como si fuera
mi envenenado tesoro.

Me olvido que con tu cara
nada pueden mis antojos:
todo es vano con la risa
que no entiende de cerrojos.
Muchas las noches son tristes,
alegres los días, pocos,
pretendiéndome una calma
que muere en tus labios rojos.

Que no cesen las campanas
el repique de los sordos,
el castigo de los necios,
la llamada de los locos
amantes que llegan tarde
a un amor nacido pronto,
locos de locura extraña,
locos, locos, locos, locos...

Insominio

Trailer del corto Insomnio, en el que participa el más lunático de los lunáticos del Club...

Edmundo se suicida para siempre...

Me voy, no sé por cuanto tiempo ni tampoco a dónde. Que más da.

Sólo sé que yo ya no puedo ser yo y que no queda más remedio que un nuevo suicido simbólico. Edmundo pasará a mejor vida, no os preocupéis. Estos últimos dos años culminan para mí con el fin de toda esperanza, con convencimiento no obstante que diría Ángel González. Me retiro de los abismos neuróticos, me autoexilio de estos lindes lunáticos, del sentir amargo y dulce, de ideales loables con regusto a sempiternas derrotas, de ese furor divino de amor capaz de durar más 51 años, 9 meses y 4 días, de voces debidas, de palabras a Julia, de vientos del pueblo, de Granada,... El dolor es inmenso. La verdadera historia nunca explicada fue que Edmundo tras pasar por el Conde de Montecristo se rió de él todo el mundo y no tuvo más remedio que volverse al Castillo de If, que el deseo de venganza fue un fracaso, que ella no le volvió a amar, ni como Edmundo ni como Conde, ni como nada. Todo fue una ilusión más, un artificio, Edmundo creyó ver en la matemática, en los libros humanistas de su tiempo, en el ejemplo resistente de un jesuita, un retal de esperanza pero no, era quijotismo, no había ya aliento para tal cosa más que en la literatura. No me llaméis, no me enviéis correos, todo será vano y absurdo porque con el alba, mañana ya no habrá Edmundo.

A partir de ahora buscadme en el silencio. El genio de Chesterton, un defensor implacable de la ortodoxia, esa actitud tan necesaria para aquellos que aún hoy tengan esperanzas, decía: "La réplica más aguda es el silencio". Jamás entenderé como él pudo decir tal cosa. Pero para mí así es, renuncio más al uso de las palabras y sus significados tomándomelas en serio, tal cosa ya sólo puede provocar una mueca agria en mí rostro. Quizá me encontréis algún día por ahí, junto a Diógenes el cínico, en uno de esos días soleados junto a perros, orinando banquetes insignes, convenciones, normas sociales, quizá viviendo alguna que otra farsa, de responsable y pragmático padre, de profesional informático... que más da... si todo es absurdo.

Cita con ángeles...

Desde los tiempos más remotos
vuelan los ángeles guardianes,
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto los tristes moribundos,
cuentan que velan los gentiles
seres con alas de otro mundo.

Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje.
No se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.

Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es 19 y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae “con los pobres de la tierra”.

Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala maña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se nos mataba a Federico.

Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.

Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.

El ángel pasa bajo un puente,
después rodea un rascacielos.
Parque Central, lleno de gente,
no se da cuenta de su vuelo.
Cuánta utopía será rota
y cuánta imaginación
cuando a la puerta del Dakota
las balas derriben a John.

Septiembre aúlla todavía
su doble saldo escalofriante.
Todo sucede un mismo día
gracias a un odio semejante.
Y el mismo ángel que allá en Chile
vio bombardear al presidente,
ve las dos torres con sus miles
cayendo inolvidablemente.

Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: esta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.

Pobres los ángeles urgentes
que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes
o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
y cuentas del sicoanalista,
seamos un tilín mejores
y mucho menos egoístas.

Silvio Rodriguez

Tristes guerras...

Hoy, 17 de Abril, no espero nada, nada, nada... Si gestos como el de Miguel Hernández, esperanzas como la suya, son relegados al abismo enigmático del olvido entonces que más da ya todo...

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras
Tristes, tristes

Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes, tristes

Manifest de l'antifilosof

L’idealisme platònic i l’existencialisme de Sartre. Hume i Kant. Diferents models per representar la mateixa veritat, una veritat que no existeix i que per tant sempre es certa -i falsa, certament-. Una perfecció inassolible per infinita.

Escoltem, confrontem opinions, llegim, assimilem, creiem que entenem i al final construïm el nostre propi model, fins que una nova perspectiva, un nou model ens obliga -si som prou valents- a replantejar-ho tot. Algú podria dir que així funcionen les coses, q així evolucionem, però cap on? en quina direcció? Si la meta es inassolible, infinita… importa en quin punt del camí ens quedem?

L’antifilosof (o potser el meu antifilosof) no camina en cap direcció, ja que la veritat es inabastable, no cal caminar. La veritat es un cercle d’infinit radi, on tots els punts del camí estan a la mateixa distancia del centre. Deixar de filosofar per poder arribar a ser un verdader filosof, aquesta es l’essència, la contradicció.

Deconstruïm els models, tornem al més bàsic, el mes íntim del nostre ésser. Allà, amb la visió d’un infant, sense prejudicis, mirem el mon amb la il.lusió de saber que mai el comprendrem.

A qué se debe, debe,...

Dos luceros negros
revuelven y anudan,
a un tiempo,
mi sentir, mis emociones,
ahora arriba, ahora abajo,
alegría allí, tristeza aquí,
y son palabras aladas
que no flechas envenenadas
las que alcanzan
mi espíritu.

A qué se debe, debe,
a qué sabe ese frío helado
que anuncia el verano,
rosa, blanco y dulce...

Y qué tenían esos tochos,
esos que se alzan
en el regazo, en el vientre,
de dos líneas infinitas
camino del horizonte.
Bajo esa reliquia,
estabas tú, yo te ví, sí, a tí,
que no a un espectro.

Y esa Iglesia
de barrio obrero,
sin ley,
otrora roja y comunista,
frente a ella te me alzas
sobre mis hombros,
con tacones
que no alcanzo.

Y miro, y no me miras...
¿Silencio? ¡No! ¡Imposible!
Las palabras no pueden parar...
nunca, nunca, nada...

Y esos pasos de aquí a allá,
de allá para aquí,
de banco a banco,
ahora éste, ahora aquél,
flotando el tiempo,
suspendiendo el frío.
¿Era Venus?
No, un satélite.

¿No es alcanzable lo infinito?
¿No se puede ser libre?
Qué tendrá la libertad
que nos da miedo,
que le ponemos límites
cercos, muros,
que devenimos siempre,
siempre, esclavos
de esto, de aquello,
de lo otro.

En lo del deber...

En lo vacío y en lo entero,
en lo que poseo,
hay algo de más.
No debo.
Me había perdido
lo único certero
y sin querer escuchar
abandonaba el cuerpo.
¿Por qué no existe
lo venidero?
La poesía tirada,
quizás abandonada,
en lo vacío y en lo entero,
en lo que poseo,
hay algo de más.
No debo.

Para la tristeza, no hay consuelo.
Y sin embargo,
no debo.

Raíces de la moralidad en conducta de primates

Os transcribo este artículo aparecido ayer en EL PAÍS. ¿Surge la moralidad, y por extensión la conducta social, de la nada o evolucionó a partir de las emociones, también presentes en los primates?

Abril 01, 2007 Por NICHOLAS WADE

Algunos animales son sorprendentemente sensibles a los problemas de otros. Chimpancés, que no saben nadar, se han ahogado en fosos de zoológicos por intentar salvar a otros. En vista de la posibilidad de obtener alimento al tirar una cadena que también daría una descarga eléctrica a un compañero, monos rhesus pasarán hambre durante varios días.
Biólogos sostienen que éstos y otros comportamientos sociales son los precursores de la moralidad humana.
En un libro reciente, “Primates and Philosophers”, el primatólogo Frans de Waal se defiende de filósofos que critican su opinión de que las raíces de la moralidad pueden ser vistas en el comportamiento social de monos y simios.
De Waal, director del Centro Living Links en la Universidad Emory de Atlanta, sostiene que todos los animales sociales han tenido que restringir o alterar su comportamiento de diversas formas para que la vida en grupo valga la pena. Estas restricciones, evidentes en los monos y aún más en los chimpancés, también son parte de la herencia humana y, de acuerdo con su opinión, forman el grupo de comportamientos a partir del cual se formó la moralidad humana.
Sus opiniones están basadas en años de observar primates no humanos, que iniciaron con su trabajo acerca de la agresión realizado en los años 60. Entonces se dio cuenta de que, después de luchas entre dos combatientes, otros chimpancés consolaban al perdedor. Descubrió que la consolación era universal entre los grandes simios. Para consolar a otro, sostiene De Waal, se necesita empatía y un nivel de conciencia de uno mismo que sólo los humanos y los simios parecen tener. Y estudiar la empatía rápidamente lo llevó a explorar las condiciones para la moralidad.

La vida social requiere de empatía, especialmente evidente en los chimpancés, además de maneras de acabar con las hostilidades internas. Cada especie de simio y mono tiene su propio protocolo para las reconciliaciones después de las peleas, descubrió De Waal. Si dos machos no hacen las paces, con frecuencia chimpancés hembras reunirán a los rivales, como si sintieran que la discordia empeora su comunidad y la vuelve más vulnerable a ataques de vecinos.
De Wall cree que esos actos se realizan por el bien de la comunidad y son un precursor significativo de la moralidad en las sociedades humanas.
Él se ha enfrentado a muchos críticos en biología evolutiva y psicología al desarrollar sus opiniones, y su público más reciente son los filósofos morales. A Philip Kitcher, filósofo de la Universidad de Columbia, le gusta el enfoque empírico de De Waal. “No tengo ninguna duda de que hay patrones de comportamiento, que compartimos con nuestros parientes primates, que son relevantes para nuestras decisiones éticas”, declaró.

Muchos filósofos creen que el razonamiento consciente tiene un importante papel para guiar el comportamiento ético humano y, por lo tanto, no están dispuestos a permitir que todo se genere en las emociones, como la compasión, que puede ser evidente en los chimpancés.
El elemento imparcial de la moralidad proviene de una capacidad para razonar, escribe Peter Singer, filósofo moral de la Universidad de Princeton, en “Primates and Philosophers”. Él dice: “La razón es como una escalera eléctrica, una vez que nos paramos en ella, no podemos bajarnos hasta que hayamos llegado a donde nos lleva”.

Los filósofos tienen otra razón por la que los biólogos no pueden llegar al corazón de la moralidad, y es que los análisis biológicos no pueden cruzar la brecha entre “es” y “debería”, entre la descripción de algún comportamiento y la cuestión de por qué está bien o mal. “Se puede identificar algún valor que tenemos y contar una historia evolutiva acerca de por qué lo tenemos, pero siempre está la cuestión radicalmente diferente de si deberíamos tenerlo”, afirmó Sharon Street, filósofa moral de la Universidad de Nueva York.
“No estoy seguro de qué tan realista sea la distinción”, dijo De Waal. “Si un animal joven está en una pelea, la madre debe defenderlo. O al compartir la comida, los animales se presionan unos a otros, que es el primer tipo de situación de ‘debería’”.

Por un marxismo romántico y melancólico

Para los lunáticos del Club que mejor que un Marx apegado a la melancolía, mirando a lo alto, allí donde se encuentra la Luna llena...

Descartes, en su búsqueda de un ámbito de certeza, esto es, un ámbito donde pueda afirmarse de algo que es y qué es sin ningún género de duda, llega a la conclusión de que dicho ámbito es la extensión. Así pues, sólo en la medida que reducimos los contenidos del pensamiento a matemática, a relaciones cuantitativas, a figuras, etc. obtenemos un conocimiento verdadero de la realidad y, a un mismo, tiempo damos con la construibilidad de la realidad misma. Este es el llamado Principio Moderno que empieza a regir el espíritu de los tiempos de Descartes de ahí que el francés lo expresara magistralmente.

Este Principio con la Ilustración y el establecimiento definitivo del capitalismo atravesará toda nuestra realidad social en forma de maquinismo industrial, automatismos por doquier, periodizaciones temporales de todas nuestras experiencias vitales, dando con las relativamente recientes tecnologías del bit, esto es, del cero o el uno, del sí o el no donde el argumento brilla por su ausencia, etc. Sin lugar a dudas, todo este proceso de afirmación de la cantidad, de colonización por parte del cálculo de todas nuestras dimensiones vitales, esta expansión sin límite de la racionalidad que diría Weber, llevará, en última instancia, a la pérdida de otras dimensiones humanas, al vacío axiológico, a la falta de valores y contenidos con los que dotar de sentido a la existencia, a la desustancialización de nuestro existir, al universalismo frente a lo particular, a afirmar lo racional, el cálculo egoísta, el interés, frente a los sentimientos, la interioridad, a menospreciar lo enigmático, lo inexplicable, etc.

Desde finales del siglo XVIII, el romanticismo será la principal reacción contra todo este desencantamiento racionalista del mundo. Los románticos afirmarán la importancia de los sentimientos y las emociones frente a lo que ellos consideran el racionalismo escueto de los ilustrados, reivindicarán melancólicamente un pasado perdido repleto de valores, idolatrarán algunos de ellos la Edad Media, afirmarán el individuo frente a la pérdida de éste en los nuevos universales aparejados a los agentes sociales del capitalismo, se decantarán por una libertad con pretensiones de absoluto frente a la inserción del individuo en una maquinaria social asfixiante que coloniza incluso nuestro interior, etc. Surgirá así un romanticismo tradicional que anhela un vuelta al pasado pero también otro tipo de romanticismo que mirando atrás, a lo perdido por el proceso racionalizador capitalista, pensará el futuro, la utopía, el porvenir. Este último romanticismo es el que puede entenderse como una parte inherente a la obra de Marx y Engels.

Bajo el capitalismo todo este proceso desencantador tiene su expresión genuina en la afirmación del valor, del valor de cambio, frente al valor de uso. Es más, todo el despliegue de la substancia-sujeto del capital, toda la ilusión metafísica constitutiva de la realidad capitalista, se despliega conforme a la lógica hegeliana triádica de dicho valor. Al capitalista le es indiferente vender un peine a un calvo que a alguien que tenga pelo, para él lo importante es el valor que encierra la mercancía peine, cerrar el círculo sitémico hegeliano del capital, no su valor de uso concreto para una u otra persona. Nuevamente vemos la afirmación típicamente moderna de la cantidad en detrimento de las propiedades positivas de la mercancía, en contra de su valor de uso. Así pues en El Capital de Marx asoma de manera implícita cierta crítica romántica al capitalismo. Marx, por tanto, realiza una inversión nostálgica, apela al valor de uso, al universo simbólico, a la imagen, al apego sentimental hacia la cosa, hacia todo aquello que era preeminente en las sociedades precapitalistas frente al valor de cambio, frente a la estricta racionalidad cuantitativa, frente al automatismo enajenado, frente al cálculo vil y egoista del burgués. Ahora bien, esta crítica al Principio Moderno negador de todo mundo axiológico, de todo encantamiento, es una mirada melancólica al pasado (recordar si no por ejemplo el interés de Engels por las comunidades del llamado comunismo primitivo como ejemplos éticos de vida igualitaria y antiautoritaria), es un poner la vista en el pasado pero no de forma reaccionaria sino con vistas a pensar el futuro, es un intento de nuevo cierre circular hegeliano fuera del espacio mercantil, una propuesta de lucha por superar de la modernidad que no es simple vuelta al pasado sino mirada atrás, al mundo no enajenado, no escindido, para desplegar en el presente las potenciales contrariedades que apunten a una nueva reconciliación: el Reino de Dios sobre la tierra.

Como hoy me siento un poco Román Maldonado, he decidido poneros esta foto a los del club de la luna llena (que es casi como la de avellaneda).

Gracias por haberme invitado y os dejo también unos versos como prueba de mi fidelidad al club. Un beso a todos.

... Es un día de calma.

Quiero que lo repitas desde allí,

allí, para que grabes

en la madera limpia de tus remos:

Quien no quiso caer en la mentira,

no sea injusto desde la verdad.

Luis García Montero, Día de Calma, en Las Flores del Frío (1991)

Voces desde lo desconocido...

De una nueva amiga que ha entrado en nuestro lunático mundo caída de no sé qué astro lejano...


Voces desde lo desconocido de nuestra corporeidad, preguntas iniciadas con un "por qué", preguntas que generan preguntas... las que más nos cautivan, las que nos son más importantes, las que dotan de sentido a las cosas y las que, a un mismo tiempo, son más difíciles de contestar, tan difíciles que carecen de respuesta...

18 de Marzo

Una fecha señalada este 18 de Marzo, señalada porque repleta está de pérdidas y faltas, llena de otros sentimientos que no vienen al caso, señalada para mí porque estoy más solo que la Luna...

Dos ideas sólo quiero lanzar al viento, a esos remolinos que ruedan y ruedan, que todo se lo llevan, lo mejor y peor de nosotros mismos, nuestros recuerdos, nuestras vivencias, los sueños, las angustias y los sufrimientos.

La primera idea es que si pudiera volver a elegirme, eligiría sin dudar lo mismo, nuevamente me abocaría por esos senderos de juventud inhóspitos, inexplorados, que no mostraban su fin, que no daban pista de sus atajos y desvíos. Sí, repetiría lo andado, aún sabiendo que daban con esta vida que ahora tengo, aún con la conciencia de que mis pasos firmes avanzaban a este infierno de martirio, vacío y ausencia de sentido. ¿Por qué? Porque qué más da el fin si siempre es el mismo, ineludiblemente, nada, nada, nada...

Por tanto, y con ello arranco de mis entrañas mi segunda idea aún a costa del dolor más tremebundo que pueda imaginarse, mejor quedarse siempre en lo andado, mejor andar con la mirada puesta en los zapatos propios, sin levantar cabeza, sin alzar la vista a ese horizonte en que habitan los sueños por los que uno acaba precipitándose en abismos infinitos. La mirada fija, siempre puesta en la punta de tus zapatos y que, paradójicamente, si es posible, ello no te impida querer o, como mínimo, haber querido.

Y sin embargo...

¿Alguien puede prestarme una única certeza?

¿Cuál es la más peligrosa de las enfermedades? Posiblemente sea la melancolía... esa acompañante incansable de la Luna...

Sólo pido una certeza sobre la cuál sostenerme, sobre la que pueda apoyarme, que muestre sin mácula de duda que vale la pena existir, persistir en el ser, no perderme en el abismo de la nada, algo por lo que pueda sobrevivirme sin culpa alguna, sobrellevar este hastío diario, aguantar las noches eternas de oscuridad infinita, escuchar el silencio atroz e implacable de la soledad, perdurar en las palabras y sus significados...

Nada, nada, nada...

No me es posible querer,
amar de nuevo,
si no hay lugar en mí
si aún me colmas tú,
si no hay algo de nada,
ni nada de todo,
que no sea tuyo,
sí, tuyo, sólo tuyo.

Camino completo,
perdido, lleno de tí,
de mi odio, de mi amor,
sin límites ni fronteras,
ambigüedad fatal,
y, sin embargo, todo,
sí, todo, todo,
ni más ni menos,
sólo todo.

Cómo puedo amar yo,
si no me queda nada,
si no me queda más,
si todo lo absorbes,
si todo va hacia a ti,
cual agujero negro,
oscuro, lúgubre, obsceno,
ni un haz de luz te huye,
ni un relámpago te salva.

Y así pasan mis días,
colmados de hastío,
soledades y fantasmas,
cómo voy a salvarme
si tú no me vales ya,
si sólo vivo tu falta,
si es tu ausencia maldita,
tu espectro terrorífico,
lo único que está presente.

Nada, nada, nada...