Oferta de empleo

"Men wanted for hazardous journey. Small wages. Bitter cold. Long months of complete darkness. Constant danger. Safe return doubtful. Honour and recognition in case of success."

"Se buscan hombres para peligroso viaje. Salario reducido. Frío penetrante. Largos meses de completa oscuridad. Constante peligro. Dudoso regreso sano y salvo. En caso de éxito, honor y reconocimiento"

Anuncio de 1910 en el Times de Londres. Reclutamiento de la expedición Discovery para alcanzar el Polo Sur.

La ciencia es sexy

...vamos a alegrarnos el día...

La Reina de la noche

Dedicado a las reinas de algunas de mis noches. Una de esas tribus que habita en las reservas llamadas discotecas. Un beso a todas.

Te exfoliaste y depilaste,
te peinaste y maquillaste,
diez vestidos te vestiste
pero es éste el que elegiste
pues realza tu silueta,
hace a la grasa discreta
y te disimula el culo
que, grosso modo, calculo
sentarás desparramado,
endiosado y aplastado,
unas dos horas más tarde.
Llegando, ya haces alarde,
cuando a la plebe te inclinas,
de tus maneras divinas
y te dijiste en el coche:
soy la Reina de la noche.

Has llegado, y con tu amiga
ya has matado a alguna hormiga
en la cola de la entrada
con una sutil mirada
que os ha reengordado el ego.
Luego, habréis pedido fuego
para equilibrar los brazos,
mientras ganáis, a culazos,
un poco de perspectiva.
Es la vida de la diva:
en esta mano el cubata
y en la otra, más ingrata,
el cigarro de rigor
que os da, además del olor,
independencia de gata,
un glamour muy vomitivo,
la clase y el atractivo
que aquella artista os vendió
y que hace poco murió
en el Hospital de Atlanta
de otro cáncer de garganta.

Uno se acerca y, de pronto,
te saluda, pero el tonto
no entiende la diferencia:
él, mortal; vos, excelencia.
Con el rabo entre las piernas
regresa hacia sus cavernas;
y tú -anotación mental-
ya has sumado otro mortal.
Con tu amiga, divertida,
la que aguanta, bien ceñida,
la respiración a ratos,
vais disparando a esos patos
balas de ingrata mirada.
No se avanza casi nada:
la plebe y la monarquía
tan distantes, todavía.

Y es que ninguno lo entiende
siendo, como es, evidente:
¡Te has salido a divertir
con tu amiga... y a reír,
pero no a conocer gente!.
siempre fuiste diferente
tras tu pose indiferente:
por eso te has exfoliado,
depilado y maquillado,
te has vestido diez vestidos
pero fue éste el elegido
porque realza tu silueta,
hace a la grasa discreta
y te disimula el culo.
No es cuestión de disimulo,
sino gustarte a ti misma.
¡Qué duro es tener carisma!

Y en éstas, que otro te mira
desde su mortal guarida
con cuarenta abdominales
más que el resto de mortales.
Aun sin ser de la nobleza,
goza de extraña belleza
y parece interesante...
Si lo pide, le daremos
un número que inventemos
pero, entretando, esperemos.
Dejaremos que adelante
una invitación o dos...

Pero, ¡por amor de Dios,
mira esa puta petarda
cómo viene y cómo farda
de mamoplastia reciente!
Qué pena te da la gente
que es superficial y fría.
A esa guapa, no querrías
ser tú quien se lo dijera,
pero aquí sobra pitrera
y allí falta más glamour...

"Je vous aime, mon amour",
se atreve el que te miraba.
Era lo que me faltaba,
romanticón y borracho,
¿por dónde andará un buen macho
que me sepa distraer
y que me invite a beber?
Pero tu amiga sonríe
y siguen, ríe que te ríe,
mientras flirtean en francés
"Voulez-vous, avec moi, coucher?"
Quins collons! Menuda noche,
¡Mira esa otra!,¡qué broche!,
¡no le pega para nada!
¿No es reservada la entrada?

Seguirás disimulando
y torpemente bailando
en un círculo privado
de medio metro cuadrado,
luciendo tu depilado,
tu exfoliado y tu peinado,
y el vestido que has vestido
después que lo has elegido
y tantas veces probado,
porque realza tu silueta,
la grasa vuelve discreta
y te disimula el culo
que, sin gastar un saludo,
te llevará entre culonas
empolvadas y zorronas,
plebeyos y chuloplayas
con la pose de canallas
que tanto niegas gustarte,
culeando, hacia otra parte.
Y así, el culo, entre otras divas
y tras muchas tentativas,
te sacará del local,
de culo, al mundo mortal.

Encendiendo un cigarrillo,
te apetece un bocadillo
y recuerdas: no has cenado
por hacerte el exfoliado,
el depilado, el peinado,
y enlatarte, bien ceñido,
el vestido que has vestido
después de haberlo elegido
con un extremo cuidado.
Arreglarás tu peinado,
te colocarás las tetas,
te olvidarás de las dietas
por un momento y, valiente,
con un guiño sugerente,
entre calada y calada,
te dirás con la mirada
en el espejo del coche:
¡ soy la Reina de la noche !

EPC.

Una vez más, "Recoged esta voz"

El grup terrassenc "Club de la Luna Llena" representarà la seva obra de teatre "Recoged esta voz" aquest dissabte 11 de desembre a Barcelona, en el marc dels actes d'homenatge al centenari del naixement del poeta del poble, Miguel Hernández, que volen realitzar l'Associació Cultural Pharos i Comissions Obreres.

L'obra es representarà a Barcelona aquest dissabte 11 de desembre a les 19:00h a l'Orfeó Gracienc (c/ Astúries, 83 - Metro L3 Fontana).

Us hi esperem!

Amargo

Cuando sonreía su adiós tan amargo,

creo que me fallaron la voz y el aliento.

Lo que parecieron horas, sin embargo,

fue sólo un momento.

Y yo no le dije quédate a mi lado,

no le dije vuelve, no le dije espera;

por no molestarla, me quedé callado

sin llorar siquiera.

EPC.

Los patitos hoy lloran...

Los patitos hoy lloran porque nos ha dejado un hombre bueno, coherente y honrado.
Que nos sirva este ejemplo de luchador por la vida.

El extraño caso del hombre-zombie

REDACCIÓN --- SUCESOS --- 15/10/2010

La pasada madrugada fue detenido un hombre acusado de agredir a una mujer, deambular semidesnudo y oler muy mal, según tres fuentes consultadas. El hombre, indocumentado y desorientado, mostraba signos de malnutrición y exhalaba un nauseabundo olor a heces, orines y excreciones orgánicas, amén de algunas trazas de roquefort, cebolla, guindillas y lambrusco afrutado con toques de gengibre, resultado de alguna lenta y putrefacta digestión. Según los vecinos, el rastro indeleble de olor procede, aun a día de hoy, de la zona de fosas comunes del Cementerio Municipal.

La denunciante, A.G. declaró que había sido perseguida durante más de diez minutos por una calle sombría hasta que el presunto agresor, acercándosele por detrás, le susurró: "A fugitivas sombras doy abrazos". Lejos de amilanarse ante tamaña provocación y asco descomunal, A. G. se hizo fuerte con un spray de pimienta bien dirigido, que le regaló su hermana por su santo, con lo que pudo escapar, llamar al teléfono de violencia de género y llegar a tiempo a su clase nocturna de pilates.

El presunto agresor se presentó, con más pena que gloria, en las Urgencias de Mútua de Terrassa, llorando y gimoteando entre gritos de "¡Es hielo abrasador, es fuego helado!". Y, por suerte, para él, su intenso olor le permitió saltarse la cola y ser atendido entre muecas y vómitos.
"Parecía un puto zombie, lleno mierda. Le metimos un calmante, pero nada. Qué grande. El puto amo. Jajaja. Ya te digo." según ha declarado el camillero y gigoló G.M.

Derivado posteriormente a Psiquiatría, le fue diagnosticado el típico "Síndrome del Muerto Viviente", caracterizado por los síntomas habituales de una noche de juerga y despipote brutales, pero oliendo mucho peor y mucho más larga, la juerga. En palabras del ilustrado Paulo Coloco, doctor residente, becado y rebecado: "Me recordó algunos casos de narcisismo acentuado por consumo de drogas, mal de amores e incoherencia. Pero lo más interesante era el uso sistemático del verso endecasílabo como vía de contacto con la Realidad. Gracias a él, recordé alguno de los mejores sonetos de Garcilaso y ahora estoy pensando en colgar la bata para dedicarme a mi verdadera pasión: la transhumancia. Este caso me ha abierto los ojos. Si Freud levantara la cabeza, sin duda, estaría tan sorprendido como yo, y olería tan mal como él.".

A la salida de Urgencias, ya le esperaba una patrulla de los Mossos que, en un perfecto catalán, le invitaron a desplazarse a la Comisaría y a no em toquis els collons que et capo, pervertit de merda (sic).
A estas horas, aun sigue retenido en dependencias policiales, a pesar de la solicitud in extremis de su cuñado y abogado de aplicarle el manido recurso del "habeas corpus", que provocó la risa compulsiva de algunos de los policías y al menos un detenido. Así, entre rimas y llantos, nuestro misterioso hombre-zombie -como ya se le ha bautizado en la localidad- sigue en espera de ser juzgado por lo que ha venido a llamarse "agresión poética", con nocturnidad y alevosía. Así las cosas, son algunas las voces que -a la velocidad fulminante de las principales redes sociales- han comenzado a implorar clemencia. Alegan que una mala noche la tiene cualquiera y que "La rima consonante es atenuante", haciendo un guiño evidente a la jerga endecasílaba del acusado.

Sea como fuere, nadie en estos momentos ha identificado ni reclamado al hombre-zombie, del que se han hecho circular imágenes y grabaciones de audio recitando los poemas más memorables de nuestras letras: Quevedo, Lope de Vega, Garcilaso, Boscán, Góngora... y lo más extraño, algún que otro resultado de la física cuántica, esta vez de forma más asequible, en heptasílabos y alejandrinos.

"Con una escuálida apariencia, unida a una supuesta amnesia identitaria, nuestro hombre está solo, desconcertado y parece no entender qué hace aquí, ni de dónde ha venido, víctima de la más profunda pregunta filosófica de la humanidad, pero cuestionada de golpe y a lo bestia. Es como si alguien lo hubiera regresado del otro mundo trastocando así el delicado equilibrio entre vivos y muertos, entre enamorados y desconsolados, entre poetas y físicos. A partir de ahora, ¿qué puede ocurrir?...", según ha expresado Iker Jiménez en un Cuarto Milenio monográfico sobre el tema. A lo que ha añadido:

"¿Realidad?, ¿ficción?, ¿leyenda urbana?

Amigos de la nave del misterio, seguiremos investigando...

¡por Tutatis!"

E.X.

Resurge en Un Nuevo Origen

Oh, Ender, patriota de los ápatridas, juglar darwinista, portavoz de los amores no correspondidos, poeta que rompes los esquemas, físico de las emociones, canalla de los incomprendidos, nos reunimos aquí en esta noche lluviosa, dónde se encuentran las condiciones objetivas y subjetivas, por Tutatis, para negar la muerte de tu cuerpo y de tu mente.

Ordenamos a los Espíritus del Tiempo, a los Dioses del Abismo, a los Guardianes del Hades y a los Rangers de Texas a que te permitan regresar entre los vivos, a que resucite tu alma como si del ave Fénix se tratara, que tus terribles pecados sean purgados en vida.

Ender, perdido entre los Infiernos, regresa a la vida en un cuerpo vigoroso, renace y vuelve a cantar a la Luna y sufre la mortalidad hasta que seas derrotado por los estragos de la vejez.

Te lo ordeno Ender! Vuelve a la vida!

Epitafio Cuántico

Aquí yace un error evolutivo,
un homínido enfermo de locura
al que no hallaron cura
más que echarlo al olvido
por cuantos escribió con desconcierto
las noches en que, insomne, vivió muerto.

Aquí yace un dilema costumbrista,
sencillo, extraño, libre, extravagante,
casado y sin mujer, con una amante
algo corta de vista,
alumno y profesor, músico loco,
de algunas nueces y de ruido, poco.

Fue dueño de un Peugeot desaliñado,
de una guitarra ahora abandonada
que sigue enamorada
de un sombrero aplastado.
Guardaba algunos libros, conjeturas,
ensayos, garabatos, partituras
y un catalejo ruso.
Si quieren darle uso
y probar su valía,
aún está en la mesita de su cama,
dispuesto por si acaso sorprendía,
desnuda, a alguna dama.

No deja este cadáver más herencia
que una triste partida
de ajedrez, que duró toda la vida,
a falta de solvencia.
El resto de sus cosas han quedado
como las ha dejado,
pues nada en su viaje se llevó.
Ya pueden saquear su apartamento:
iba a quemarlo todo y se murió
justo en ese momento.

Se encontró con el quid del Universo,
rozó el centro vital que mueve el mundo
pero, al verlo un segundo,
se le esfumó, perverso,
por el espacio helado, hacia la luna.
Perdido en la nostalgia inoportuna,
frecuentemente, hablaba de improviso
como si la nostalgia le entendiera;
alguna vez lloró, pero no quiso
que nunca se supiera.

Se le acusó de cínico inconsciente,
de no tener principios ni finales,
salvo el final presente.
Fue aprendiz de animales,
pensador imprudente
sin conciencia de clase,
incrédulo de todo, especialmente
de que usted no le amase.

En vida, habló de temas muy dispares:
de física y de filosofía,
de algunos ismos, música y poesía,
siempre en oscuros bares
que ya no han de servirle, agradecidos.
Habló de honrados y de pervertidos,
de política y de arte;
mas, de un tiempo a esta parte,
de noche y con el vino suficiente,
sólo hablaba de usted, naturalmente.

Rueguen todos por su alma,
aunque nunca creyó en ella,
descorchen una botella
y tómensela con calma.
Si se fijan, podrán ver con precisión
su delgada silueta;
fue, a pesar de su intención,
demasiado racional como poeta,
y como hombre de razón,
por tener un corazón
tan desbocado,
demasiado enamorado.

Requiescat in pace.
Primer día de otoño del 2010. EPC.