The Fountain (La fuente de la vida)

Anoche la vi. No os perdais esta película, en cartel ahora mismo (y supongo que por poco tiempo). Es un regalo para la vista y el intelecto. Un poema, un estímulo filosófico sobre la vida y la muerte. Una reflexión sobre la religión y sobre la iluminación, o como a muchos les gusta llamarla, la inmanencia. De D. Aronofsky, director de Pi y Requiem por un sueño...


http://thefountainmovie.warnerbros.com/

Los actores, en especial Hugh Jackman, está genial...

Un pueblo

De un jovencísimo poeta, Sergio, cuyos versos ya asoman una concepción de la poesía ajena al lujo, comprometida con el pueblo, con la justicia y con la libertad de palabras y significados. ¡Que no cese la poesía!

Hace tiempo conocí un pueblo
Que por sus calles corría
Una brisa montañera
Y un aire de plena libertad.

Malos aires pasaron por allí,
Torturando y escondiendo lo clave,
Borrando y quemando lo escrito,
Para que la realidad quedara en mito.

Las malas hierbas crecieron
Y la cosecha de trigo se perdió,
No fue por la falta de lluvia,
Sino por el fuego que la impregnó.

Como trucha en el frío río
La gente intentó avanzar,
Pero muchos golpes daba el camino
Que nunca se dejó de cerrar.

No hubo descanso alguno,
Para los que sufrieron el ayuno.
La lengua no fue utilizada para comunicar;
La usaron para hacer callar.

En un pozo hondo cayó
Y gente murió por hablar,
Pero he querido escribir esta poesía,
Para que la historia no vuelva a pasar.

Si el amor existe

Para aquellos que olvidaron su existencia, se dice que hay una parte de nosotros que muere cuando alguien nos olvida. Pues bien, hagamóslo al revés, que algo viva en nosotros cuando alguien nos quiere cada día un poquito más.

ODA AL AMOR

Amor, hagamos cuentas. A mi edad no es posible engañar o engañarnos. Fui ladrón de caminos, tal vez, no me arrepiento. Un minuto profundo, una magnolia rota por mis dientes y la luz de la luna celestina. Muy bien, pero, el balance? La soledad mantuvo su red entretejida de fríos jazmineros y entonces la que llegó a mis brazos fue la reina rosada de las islas. Amor, con una gota, aunque caiga durante toda y toda la nocturna primavera no se forma el océano y me quedé desnudo, solitario, esperando. Pero, he aquí que aquella que pasó por mis brazos como una ola, aquella que sólo fue un sabor de fruta vespertina, de pronto parpadeó como estrella, ardió como paloma y la encontré en mi piel desenlazándose como la cabellera de una hoguera. Amor, desde aquel día todo fue más sencillo. Obedecí las órdenes que mi olvidado corazón me daba y apreté su cintura y reclamé su boca con todo el poderío de mis besos, como un rey que arrebata con un ejército desesperado una pequeña torre donde crece la azucena salvaje de su infancia. Por eso, Amor, yo creo que enmarañado y duro puede ser tu camino, pero que vuelves de tu cacería y cuando enciendes otra vez el fuego, como el pan en la mesa,así, con sencillez, debe estar lo que amamos. Amor, eso que me diste. Cuando por vez primera ella llegó a mis brazos pasó como las aguas en una despeñada primavera. Hoy la recojo. Son angostas mis manos y pequeñas las cuencas de mis ojos para que ellas reciban su tesoro, la cascada de interminable luz, el hilo de oro, el pan de su fragancia que son sencillamente, Amor, mi vida.

Pongo así el poema, porque parece un relato. Espero que como mínimo haya convencido al cabezota. Un beso a todos.

P.D. Por cierto, el poema es de un chileno muy querido, supongo que no hace falta decir de quién.

Al amor loco de los locos

Que no deje de escucharte
la voz que me deja roto,
que más parece el principio
de este mortal terremoto,
me esclaviza en el deseo,
me encarcela en una foto
que guardo como si fuera
mi envenenado tesoro.

Me olvido que con tu cara
nada pueden mis antojos:
todo es vano con la risa
que no entiende de cerrojos.
Muchas las noches son tristes,
alegres los días, pocos,
pretendiéndome una calma
que muere en tus labios rojos.

Que no cesen las campanas
el repique de los sordos,
el castigo de los necios,
la llamada de los locos
amantes que llegan tarde
a un amor nacido pronto,
locos de locura extraña,
locos, locos, locos, locos...

Insominio

Trailer del corto Insomnio, en el que participa el más lunático de los lunáticos del Club...

Edmundo se suicida para siempre...

Me voy, no sé por cuanto tiempo ni tampoco a dónde. Que más da.

Sólo sé que yo ya no puedo ser yo y que no queda más remedio que un nuevo suicido simbólico. Edmundo pasará a mejor vida, no os preocupéis. Estos últimos dos años culminan para mí con el fin de toda esperanza, con convencimiento no obstante que diría Ángel González. Me retiro de los abismos neuróticos, me autoexilio de estos lindes lunáticos, del sentir amargo y dulce, de ideales loables con regusto a sempiternas derrotas, de ese furor divino de amor capaz de durar más 51 años, 9 meses y 4 días, de voces debidas, de palabras a Julia, de vientos del pueblo, de Granada,... El dolor es inmenso. La verdadera historia nunca explicada fue que Edmundo tras pasar por el Conde de Montecristo se rió de él todo el mundo y no tuvo más remedio que volverse al Castillo de If, que el deseo de venganza fue un fracaso, que ella no le volvió a amar, ni como Edmundo ni como Conde, ni como nada. Todo fue una ilusión más, un artificio, Edmundo creyó ver en la matemática, en los libros humanistas de su tiempo, en el ejemplo resistente de un jesuita, un retal de esperanza pero no, era quijotismo, no había ya aliento para tal cosa más que en la literatura. No me llaméis, no me enviéis correos, todo será vano y absurdo porque con el alba, mañana ya no habrá Edmundo.

A partir de ahora buscadme en el silencio. El genio de Chesterton, un defensor implacable de la ortodoxia, esa actitud tan necesaria para aquellos que aún hoy tengan esperanzas, decía: "La réplica más aguda es el silencio". Jamás entenderé como él pudo decir tal cosa. Pero para mí así es, renuncio más al uso de las palabras y sus significados tomándomelas en serio, tal cosa ya sólo puede provocar una mueca agria en mí rostro. Quizá me encontréis algún día por ahí, junto a Diógenes el cínico, en uno de esos días soleados junto a perros, orinando banquetes insignes, convenciones, normas sociales, quizá viviendo alguna que otra farsa, de responsable y pragmático padre, de profesional informático... que más da... si todo es absurdo.

Cita con ángeles...

Desde los tiempos más remotos
vuelan los ángeles guardianes,
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto los tristes moribundos,
cuentan que velan los gentiles
seres con alas de otro mundo.

Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje.
No se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.

Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es 19 y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae “con los pobres de la tierra”.

Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala maña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se nos mataba a Federico.

Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.

Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.

El ángel pasa bajo un puente,
después rodea un rascacielos.
Parque Central, lleno de gente,
no se da cuenta de su vuelo.
Cuánta utopía será rota
y cuánta imaginación
cuando a la puerta del Dakota
las balas derriben a John.

Septiembre aúlla todavía
su doble saldo escalofriante.
Todo sucede un mismo día
gracias a un odio semejante.
Y el mismo ángel que allá en Chile
vio bombardear al presidente,
ve las dos torres con sus miles
cayendo inolvidablemente.

Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: esta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.

Pobres los ángeles urgentes
que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes
o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
y cuentas del sicoanalista,
seamos un tilín mejores
y mucho menos egoístas.

Silvio Rodriguez

Tristes guerras...

Hoy, 17 de Abril, no espero nada, nada, nada... Si gestos como el de Miguel Hernández, esperanzas como la suya, son relegados al abismo enigmático del olvido entonces que más da ya todo...

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras
Tristes, tristes

Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes, tristes

Manifest de l'antifilosof

L’idealisme platònic i l’existencialisme de Sartre. Hume i Kant. Diferents models per representar la mateixa veritat, una veritat que no existeix i que per tant sempre es certa -i falsa, certament-. Una perfecció inassolible per infinita.

Escoltem, confrontem opinions, llegim, assimilem, creiem que entenem i al final construïm el nostre propi model, fins que una nova perspectiva, un nou model ens obliga -si som prou valents- a replantejar-ho tot. Algú podria dir que així funcionen les coses, q així evolucionem, però cap on? en quina direcció? Si la meta es inassolible, infinita… importa en quin punt del camí ens quedem?

L’antifilosof (o potser el meu antifilosof) no camina en cap direcció, ja que la veritat es inabastable, no cal caminar. La veritat es un cercle d’infinit radi, on tots els punts del camí estan a la mateixa distancia del centre. Deixar de filosofar per poder arribar a ser un verdader filosof, aquesta es l’essència, la contradicció.

Deconstruïm els models, tornem al més bàsic, el mes íntim del nostre ésser. Allà, amb la visió d’un infant, sense prejudicis, mirem el mon amb la il.lusió de saber que mai el comprendrem.

A qué se debe, debe,...

Dos luceros negros
revuelven y anudan,
a un tiempo,
mi sentir, mis emociones,
ahora arriba, ahora abajo,
alegría allí, tristeza aquí,
y son palabras aladas
que no flechas envenenadas
las que alcanzan
mi espíritu.

A qué se debe, debe,
a qué sabe ese frío helado
que anuncia el verano,
rosa, blanco y dulce...

Y qué tenían esos tochos,
esos que se alzan
en el regazo, en el vientre,
de dos líneas infinitas
camino del horizonte.
Bajo esa reliquia,
estabas tú, yo te ví, sí, a tí,
que no a un espectro.

Y esa Iglesia
de barrio obrero,
sin ley,
otrora roja y comunista,
frente a ella te me alzas
sobre mis hombros,
con tacones
que no alcanzo.

Y miro, y no me miras...
¿Silencio? ¡No! ¡Imposible!
Las palabras no pueden parar...
nunca, nunca, nada...

Y esos pasos de aquí a allá,
de allá para aquí,
de banco a banco,
ahora éste, ahora aquél,
flotando el tiempo,
suspendiendo el frío.
¿Era Venus?
No, un satélite.

¿No es alcanzable lo infinito?
¿No se puede ser libre?
Qué tendrá la libertad
que nos da miedo,
que le ponemos límites
cercos, muros,
que devenimos siempre,
siempre, esclavos
de esto, de aquello,
de lo otro.